Sobre lo imposible

¡Imposible! pensó, dejando su mirada perdida como un reo mira tras las barras que han acabado con su libertad. Como cadenas que vejan su independencia, se ciernen pensamientos que le pierden en intrincados laberintos de desesperación… ¡No hay imposible! Abre tu mente porque esa palabra no existe, la limitación vendrá con el fin de tus actos, reposa tus pensamientos y llegarás allá donde quieras si destierras la imposibilidad —y esto es un hecho, te lo confirmo—. El final de los actos y los pensamientos está allá donde éstos se extinguen, no donde se mutilan. El intento es la medicina de la imposibilidad porque «imposible» es el nombre de una estación de término.

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Deja ya de rondar el mar y los pellejos de las olas empujando los navíos, bajo el cielo estamos nosotros los peces y los árboles son las algas.

Deja Ya de Rondar el Mar, de Yorgos Seferis

Otra mirada, otra visión

Apoyé mi cabeza sobre la hierba y mi mirada se dirigió a las nubes que formaban fastasmagóricas formas de gris intención que inquietaban mi espíritu; desconcertado, a pesar de la terrible incógnita que ello conllevaba, me atreví a cerrar los ojos y elevar el pensamiento a aquellos momentos en los cuales, las vivencias, fundieron los sentidos con el aire, el perfume y la dulce melodía que regocijaba mi pecho. Al abrir los ojos las nubes blancas dibujaban sutiles formas que me sumieron en líquida ensoñación de quien nada en onírico océano de despertares blancos, luminosos. Me di cuenta de que cada día aprendía una forma de ver con mi mente la certeza de un nuevo despertar.

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No me sostengas. Todo
es ya cielo. ¡Asómate!

Mi cuerpo está cayendo,
—¡qué hondura de memorias!—
mi cuerpo sin tus manos,
sin tus plumas de cera.

Desde el nivel de un sueño,
falto de fe en sus alas,
se escapó de tu sombra
temblando en una lágrima.

Deshilándome el pecho
por tu espejo resbala:
¿un siglo?…
¿Dos?…
¿La aurora?…
¡Tu vientre sobre el agua!

Nacimiento, de Emilio Prados

En el camino

El viajero encuentra en el camino su auténtica realidad, no en un lugar en concreto, ni en el rumbo tomado cada nueva mañana cuando encamina sus pasos a nuevas experiencias y quehaceres; tampoco por el destino de su viaje —desconocido para él— y, de su punto de partida, no le queda memoria… La identidad del viajero se forja en cada paso según las plantas de sus pies encallecen y sus tobillos, rodillas y muslos se manchan con el polvo y lodo del camino. El verdadero viajero suma singulares amaneceres y noches estrelladas y, cuando se cruza con otro caminante de su estirpe, se miran a los ojos y con lacónica conversación relatan vivencias sin intentar disuadir de ninguna marcha, porque la forja del camino es diferente aún siendo idéntico el paisaje para cada viajero.

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Nuestros sentidos rompen el mundo
en pedazos. Al combinarlos, componemos
con ellos muchos otros mundos
sucesivos. Y esos fragmentos se trasladan
continuamente de un mundo al otro,
Circulando en una corriente que,
«más allá de los sentidos», tal vez
representa el mundo real.

Heráclito, de Athos Dimulá

Experimentos

¿No has intentado alguna vez respirar hasta que no pudieras más? ¿No
has cerrado nunca los ojos en la orilla del mar para experimentar algo
en tus pies?¿No has mirado nunca por la cerradura de una puerta que
siempre estaba cerrada? ¿Has intentado escuchar el aire en el bosque?
¿No has llevado nunca tus fuerzas al límite y, después, has reído hasta
que los ojos se llenaban de lágrimas? ¿No has saltado nunca el mayor
número posible de peldaños? ¿No has experimentado nunca? ¿Has sido
niño, adolescente?

Las Venus de Botticelli

Hay una Venus cuyos cabellos mueve el Céfiro, cuya faz exhala tranquilidad inmutable, cuyos ojos son el recorte perfecto de la mirada sensual y cuyo semblante asemeja una flor de idilio. Una Venus desnuda como Natura que parte de la divina proporción. Hay otra Venus con semblante pasivo y ademán humano, como si hubiesen desubicado una virgen de santoral de un retablo a un entorno mitológico, con un Cupido, con un edén… pero donde nace la Venus exuberante y salvaje el color, las formas y la conjunción de los elementos se me antoja irresistible. Ambas son de Botticelli.

Ars mater

Del auténtico arte aflora el alma, generando el contenido de un elemento que sirve para definir valores intrínsecos de la auténtica verdad no supeditada a la inmediaciones materiales en las que se desarrolla, como son las grandes obras de todos los tiempos, se libera una inmensa fuerza contenida en un contexto dispuesto a ser descubierto, explorado porque las grandes obras, sean literarias, plásticas o del cariz que tengan no se supeditan nunca al cuerpo en el que nacen, es decir, tienen un alma. Son los momentos en los que el ser humano se convierte en creador, mucho más allá de la mera emulación o continuidad, en el Arte siempre hay algo tanto nuevo como permanente: Sempiterno, que es su alma. Por ello, las Obras se pueden sentir, las vibraciones que emanan incitan más allá del sentido más obvio con el que se aprecian transmitiendo otra dimensión lejana a la material. Este es el Arte Perfecto.
Cuando una Obra, además, encuentra a quien tiene una percepción adecuada, afinada para absorber su significado se produce un nexo capaz de producir aquel éxtasis de los sentidos que tan pocas veces uno tiene la suerte de percibir en la vida y que le ponen en una sincronía con la Naturaleza como una parte inalienable del Todo. Por ello, educar la sensibilidad es buscar nuevos horizontes perceptivos más allá de las meras sombras que una primera percepción produce […].

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«Recuerdo que mi padre me decía cuando ya era un hombre muy mayor: “La técnica es algo que se puede aprender, pero lo que se destila de ella es lo que uno aporta como ser humano. Nunca hay que olvidar que lo que se opera no es una cosa muerta. Se opera a un cuerpo viviente.” Él hablaba como médico, pero sus palabras dejaron una profunda huella en mi vida musical.»

Hertbert von Karajan

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«Tenía un enorme talento musical, dominaba un repertorio amplísimo, absorbía las partituras como una esponja… Era un genio». Sir Georg Solti sobre Karajan.

El Cielo en la Tierra

Toqué el cielo, apenas rozando con las yemas de mis dedos su licuada frescura; me estremeció por completo la sensación de alba que profunda oculta el firmamento el cual, aparentemente oscuro, engloba incontables amaneceres. Lancé entonces mi botella al proceloso avatar estrellado, donde las centellas juegan en remolinos a infinitud de creaciones para que navegara inserto el mensaje de mis suspiros contenidos… allá donde tantas esperanzas se han elevado como esferas de helio aguardará ser retomada algún día… Hoy solamente, la espera.

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La vidriería de Beykoz
es de lo más moderno que existe.
Se producen allí
vidrieras no siempre transparentes,
vasos para agua un poco torcidos,
pero los vasos para licor de vidrio tallado
son puras maravillas.

Sélime no era el jefe del equipo,
pero tenía el don de los grandes maestros.
Del vaso salido de sus dedos,
usted podía,
a ojos cerrados,
hacer un espejo.

Y Sélime le miraba a usted,
como para perforar un misterio,
para comprender no se sabe qué.
Cuando él creía en algo,
su fe no se mezclaba,
y aquello que amaba,
lo amaba sin partición.
Él amaba las vidrieras,
las lámparas
y los garrafones,
y aborrecía los vasos para licor…

Sélime, Hijo de Chabane
Nazim Hikmet

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… El amante ama la perfección de lo amado.

Los Conciertos de Chopin

He escuchado que Chopin no era un perfecto orquestador de obras, de ahí que sus dos conciertos para piano adolezcan de ciertas «liviedades» que un maestro de la orquestación como Ravel o Berlioz pudieran bordar. Además, el segundo concierto, al parecer, es en orden cronológico, anterior al primero (vicisitudes aparte). Sí era Chopin, sin embargo, un virtuoso del piano, sus manos levitaban sobre el ajedrezado teclado acariciando, de tal manera las teclas que, agradecidas muestran no sus característicos martilleos, sino susurros de dulce armonía y encantadora sutilidad. A veces, galopando con compases fervientes, en ocasiones, sugiriendo un ritmo más suave como un atardecer estival. Sé que las «liviedades» sobre la orquestación no se pasan por alto, sino que se olvidan cuando el conjunto de la obra sustrae al espíritu a las elevadas sensaciones que produce.


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«Por consiguiente, no sabría aplicarse un análisis inteligente de los trabajos de Chopin sin encontrar bellezas de un orden muy elevado, de una expresión completamente nueva y de una contextura armónica tan original como sabia. En él la audacia se justifica siempre; la riqueza, incluso la exuberancia, no excluyen la claridad; la singularidad no degenera en extravagancia barroca: los adornos no están desordenados y, el lujo de la ornamentación no recarga la elegancia de las líneas principales. sus mejores obras abundan en combinaciones que, puede decirse, forman época en el manejo del estilo musical. Atrevida, brillantes, seductoras descubren su profundidad con tanta gracia y su habilidad con tanto encanto, que con pena podemos sustraernos lo bastante a su atractivo arrollador, para juzgarla fríamente desde el punto de vista de su valor teórico; éste ha sido ya notado, pero se hará reconocer más y más cuando llegue el tiempo de un examen atento de los servicios ofrecidos al arte, durante el período que Chopin ha abarcado»

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Franz Liszt habla sobre Chopin en una obra en la que dibuja la arrebatadora sutileza del artista a través de su música, a través de su vida; no como un biografo o crítico sino como un amigo y músico.

La Verdad en versales

Cuando las palabras llenan el corazón y satisfacen los sentidos, segregando alimento para el sentimiento, cuando enfocan la realidad con la clarividencia que borra el oneroso cotidiano advenimiento de comunes días, entonces, surge la poesía; como imponente torrencial que lava el día y llena de frescor los lirios, las rosas, saucos y verdea las campiñas, donde se muestra la flor escondida, la melodía musitada por el espíritu, entonces surge, desde lo más profundo, el arte más antiguo con el que el Hombre comenzó a transformarse en esencia partiendo de básica materia, rompiendo la dura roca para hallar el diamantino elemento; allá donde el lujo es la posesión inmaterial del aire, el imponente empuje musical de los tonos o la voluptuosa impresión de la imagen a través de la realidad que se encierra en cualquier átomo de la Verdad.

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«Lectura sin amor, ciencia sin respeto, formación sin corazón, es uno de los peores pecados contra el espíritu.»

«Arte es la conjunción del mundo paterno y materno, del espíritu y la sangre; puede empezar en lo sensual y acabar en lo abstracto o tener su comienzo en un puro mundo de ideas y terminar en la más sangrienta carnalidad. Toda obra de arte que no sea puro juego de manos tiene este doble rostro peligrosamente sonriente, este hombre-mujer, esta comunidad de lo instintivo y lo puramente espiritual.»

Hermann Hesse.

Klimt. Cruda visión

Mantos purpúreos que sumen la imaginación en un onírico orientalismo patente en la indumentaria de las licuadas figuras casi destiladas en un alma que se aferra a un beso, a un abrazo… Sonrisas crudas de carácter armado, el sueño encogido como el de un recién nacido, la vida a través del cuerpo y el cuerpo a través del lienzo, la mujer… El paisaje puntillista, difuso acercado por orinomancia de las flores de Italia, de los parques de Viena… El olor de los aceites esenciales…

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«Es cierto que nadie es más realista que idealista. Por contraste con el celaje de la ilusión, se siente más duramente la dura piedra de la realidad»
Azorín.

La tormenta que no cesa

Arañado su rostro por las ráfagas huracanadas del salitre, divisando el inmenso oleaje estrellándose contra el dique del faro; inexpugnable en su inmensidad el océano levanta brazos agitados que golpean sañudamente la torre guía espumando sus terrazas y nebulando los haces de luz mientras vilipendian la embarcación como frágil hoja que mece el viento de otoño, a merced de la iracunda tempestad. Pero el viejo marinero, iniciado en las furias de los elementos —éstas son la prueba del tesón y la fortaleza de espíritu—, yergue su pecho y sujeta aún con más fuerza las amarras haciendo de su inquietud combustible para su infrenable trabajo en la lucha, no contra el invulnerable océano, sino contra el desaliento y la capitulación. ¡Tu inmensidad, tu imponencia, tu invulnerabilidad, no es la negación de mi mesurada intención ni el freno de mi objetivo, sino aquéllo que lo hace valioso en mi lucha por obtenerlo! Es entonces cuando el bravo océano acrisola la insignificancia del individuo con el tesón certero —la infranqueable voluntad— y de ello nace el imbatible potencial humano ante la adversidad.

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Huyo del mal que me enoja
buscando el bien que me falta.
Más que las penas que tengo
me duelen las esperanzas.

Tempestades de deseos
contra los muros del alba
rompen sus olas. Me ciegan
los tumultos que levantan.

Nido en el mar. Cuna a flote.
La flor que lucha en el agua
me sostiene mar adentro
y mar afuera me lanza.

Cierro los ojos y miro
el tiempo interior que canta.

Cerrando los Ojos, Manuel Altolaguirre

Los mitos humanos

Idealizaron númenes no como deidades imperturbables a su Historia, ajenas al Hombre que estaba sujeto a sus avatares como sino, porque el destino es un camino ligado al hombre en el que no hay rebelión fructuosa. Son sus dioses, por tanto, la extrapolación de las pasiones, virtudes y vicios más humanas, espirituales y depravadas que desde los ignotos tiempos en que se pudo discernir un mito nos han acompañado. Creo que son los griegos los que mejor han entendido la relación Hombre-Naturaleza, el gran mito griego es la propia esencia humana en su lucha por inmortalizar su hazaña en ser recordado por generaciones venideras. Leer la Teogonía de los griegos es revivir, de alguna forma el espíritu luchador del Hombre en un esfuerzo por conceptualizarse, ser algo más que Hombre-materia y llegar a ser Naturaleza-Espíritu.

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«¡Pastores del campo, triste oprobio, vientres tan sólo! Sabemos decir muchas mentiras con apariencia de verdades; y sabemos, cuando queremos, proclamar la verdad.»
Así dijeron las hijas bienhabladas del poderoso Zeus. Y me dieron un cetro después de cortar una admirable rama de florido laurel. Infudiéronme voz divina para celebrar el futuro y el pasado y me encargaron alabar con himnos la estirpe de los felices Sempiternos y cantarles siempre a ellas mismas al principio y al final. Mas, ¿a qué me detengo con ésto en torno a la encina o la roca?
Comencemos por las Musas que a Zeus padre con himnos alegran su inmenso corazón dentro del Olimpo, narrando al unísono el presente, el pasado el futuro. Infatigable brota de sus bocas la grata voz. Se torna resplandeciente la mansión del muy resonante Zeus padre al propagarse el delicado canto de las diosas y retumba la nevada cumbre del Olimpo y los palacios de los Inmortales.

Teogonía, Hesíodo.

La imagen de las palabras

Hoy no tengo palabras. Sólo una imagen: fascinación: El producto de que cada día se deposite en mi corazón la esperanza del porvenir. Fascinado por lo que he recorrido, ¡hemos recorrido! pero fascinado también por lo que tenemos que recorrer… No son palabras ¡es una imagen! (mírala atentamente, atiéndela tiernamente). Busca el sentido en cada palabra porque cada una de ellas es un odre en el que introduzco algo de mí ¿Vale más una imagen que mil palabras?

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Quiero decir y no digo,
y estoy sin decir diciendo;
quiero y no quiero querer,
y estoy sin querer queriendo.

Cantares, Antonio Machado y Álvarez

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Antonio Machado y Álvarez no fue sólo el padre de grandes poetas sino un gran folclorista que recopiló los cantes flamencos cantados en soleares, seguirillas y otros palos en la obra Cantes Flamencos.

En la luz, las ideas

Una luz que ilumine el quehacer diario merece un despertar repleto de
iniciativas, una idea que ilumina el pensamiento puede ser un
estandarte que guíe a un regimiento, una llama en el corazón es la
dicha que guía toda una vida.

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La poesía se refiere directamente al lenguaje. La estética no
es una expresión tan incorrecta como creen esos señores. A mi
entender, la mejor expresión es la de teoría de la belleza.
La poesía es una parte de la técnica filosófica. El predicado
filosófico […]. Si se elabora la poesía verdadera, según su esquema
necesario, de la poesía necesaria nace la poesía ideal, la poesía de
la belleza. (Armonía, eufonía, etc., todo comprende la belleza en
general.)

Georg Philipp Friedrich von Hardenbertg «Novalis».

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El inmenso bagaje cultural que encierra la figura de Novalis llega a
hacerme pensar en la diletancia como obligación cuando las conexiones
entre los intereses de un poeta son tan extensos que abarcan múltiples
ramas de las ciencias conocidas en su época, si bien es cierto que
Novalis sigue un recto criterio en su expresión literaria guiada por
sus profundas creencias, llego a sentir en su obra la inquietud de la
pasión humana y el crudo sentimiento.

Hoy se me antoja Mahler…

La grandiosidad de Mahler no está en el formato de sus obras, sino en la mística sensibilidad que las situa más allá de elevadas construcciones sonoras para formar parte de un arte que asume la intemperie del hombre ante diferentes entornos, desde el meramente humano al religioso. En sus colecciones de lieder se ve aflorar, desde lo más sencillo, el suave canto popular hasta llegar a la elegía de los sentidos sin eliminar primigenio folclore; en sus creaciones sinfónicas, monumentales, se me antoja la reminiscencia de Beethoven, sobre todo el idílico aire pastoral de sus obras, concepciones en íntima consonacia con la Naturaleza.

Me he cruzado con la lluvia…

El firmamento quedaba hoy oculto detrás de su húmeda cortina dejando las tierras sembradas de vida, porque la vida, comienza con líquido ímpetu. Rasgándose con fulgurantes destellos se rompía el lienzo bramando el elemento, ocultando las últimos galopes de febo, negándonos por hoy el lánguido crepúsculo que tanto ama la melancolía… La triste estatua de mi jardín lloraba lágrimas de naturaleza viva, en profuso movimiento las enredaderas mecían su nado en el aire… ¡qué hermosa eres lluvia cuando tu canto es suave! ¡qué temible cuando te impones! Mis pies han chapoteado entre las presurosas aguas que buscan alocadamente un cauce, por tímido que sea, al que sumarse mientras mi rostro recibía el exultante baño renovador de espíritu.

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Como un conquistador con coraza de hierro
emprendí el camino y voy alegremente.
Descanso en el jardín dichoso,
o me inclino hacia quebradas y abismos.
Por el cielo turbio y sin estrellas
a veces crece la niebla; pero río y aguardo
y tengo fe en mi estrella, como siempre,
yo, conquistador con coraza de hierro.
Y si en este mundo no está en nuestra mano
desoldar el último eslabón,
que llegue la muerte; estoy llamándo…
Lucharé con ella hasta el final
y tal vez mis dedos moribundos
aun puedan lograr un lirio azul…

Soneto. Nicolai Gumilev

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La fortaleza de Nicolai Gumilev se refrenda por la brutal dicotomía entre el amor a la vida y el desprecio a la muerte, es un viajero que canta incansable a los héroes y a la lucha por los ideales que movieron su vida; hasta perderla por ellos.

El tañido melancólico del viento

Un tañido melancólico que impregna el aire como azahar, ajeno en principio e inherente después al éter que alimenta los sentidos añadiéndo el éxtasis sublime de la venus que se descubre cada equinoccio.

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Sassi lucenti
nella timida acqua
a Miramare...

Delicato ricamo
di fiori di mandorlo
tra le asprezze del Carso!

Felicità:
nel tenero azzurro
scordare per magia
il lungo dolore del vento,
le sere rosse di pioggia,
un bagaglio pesante
di malinconia.

Poesia di marzo, Luciana Favretto.

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Poesía de marzo

Piedras brillantes
en la tímida agua
en Miramare…

¡Delicado bordado
de flores de almendro
entre las asperezas del Carso!

Felicidad:
en el suave azul
olvidar por magia
el largo dolor del viento,
las tardes rojas de lluvia,
un bagaje pesado
de melancolía.

La mirada terrena

Quien no busca alzar su mirada más allá de la superficie cotidiana no podrá ver nunca el horizonte, ¿cómo podrá entonces encontrar otros territorios? ¿cómo podrá encadenar nuevas huellas? Sólo a los visionarios su corazón les pide caminar en la exacta dirección donde el confín es una infinitud de cambiantes lienzos que mantiene los latidos de la ilusión sobre lo que el nuevo día deparará.

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When a dream is born in you
With a sudden clamorous pain,
When you know the dream is true
And lovely, with no flaw nor stain,
O then, be careful, or with sudden clutch
You'll hurt the delicate thing you prize so much.

Dreams are like a bird that mocks,
Flirting the feathers of his tail.
When you seize at the salt-box,
Over the hedge you'll see him sail.
Old birds are neither caught with salt nor chaff:
They watch you from the apple bough and laugh.

Poet, never chase the dream.
Laugh yourself, and turn away.
Mask your hunger; let it seem
Small matter if he come or stay;
But when he nestles in your hand at last,
Close up your fingers tight and hold him fast.

A Pinch Of Salt, Robert Graves

Mis bolsillos como carcaj

Como aljaba repleta de saetas donde los dardos sean las palabras que sólo hieran la somnolencia del espíritu, la quietud del pensamiento, la indolencia y el desdén que deja incompleto el milagro humano como una enorme torre de inmensa fachada pero hueca; en la que ningún espíritu mora.

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Hay tres lecciones que yo trazara
con pluma ardiente que hondo quemara,
dejando un rastro de luz bendita
donde un pecho mortal palpita.

Ten Esperanza. Si hay nubarrones,
si hay desengaños y no ilusiones,
no frunzas el ceño, su sombra es vana,
que a toda noche sigue un mañana.

Ten Fe. Allá donde tu barca empujen
brisas que braman u ondas que rugen,
Dios —no lo olvides— gobierna el cielo,
y tierra, y brisas, y barquichuelo.

Ten Amor, y ama no a un ser tan sólo,
que hermanos somos de polo a polo,
y en bien de todos tu amor prodiga,
como el sol vierte su lumbre amiga.

¡Crece, ama, espera! Graba en tu pecho
las tres, y aguarda firme y sereno
fuerzas, donde otros tal vez naufraguen,
luz, cuando muchos a oscuras vaguen.

Tres Palabras de Fortaleza, Friedich Schiller.

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El clarividente optimismo de Schiller es algo más que un ideal, es una razón, un convencimiento capaz de contagiar a cualquier alma. Sus flechas son dardos luminosos que enlazan una utopía con una búsqueda del ideal.

Los Nombres de la Historia

Carlyle intenta resumir la Historia en un proceso biográfico de los grandes hombres. Cree que la Historia está escrita a través de aquellos que han pasado a ésta como unos hitos que van marcando el camino de los avances humanos. Básicamente ésto es cierto, teniendo en cuenta dos puntualizaciones, una, que en la inmensa mayoría de las ocasiones el Héroe es fruto de su tiempo, alcanzando así su aureola a otros individuos que le apoyan y le han hecho ser héroe y otra; que ello se debe mirar con un óptica histórica de cierta amplitud pues, a veces, la Historia se reescribe una vez que lo acaecido ha dejado de ser objeto de la manipulación de las generaciones intervinientes en el proceso según sus dogmas, religiones, filosofías o políticas. Además, no son pocos los villanos que se encuentran en los libros de Historia por sus lamentables hechos y decisiones que han llevado a la Humanidad a situaciones extremas.

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«Todas las cosas profundas son Canto. Es como si el Canto fuese la misma esencia central nuestra; ¡como si todo lo demás no fuese sino envoltorios y corteza! Nuestro prístino elemento; nuestro y de todas las cosas. Los griegos fabulaban acerca de la Armonía de las Esferas; ésto era debido al sentido que poseían de la más íntima estructura de la Naturaleza; de que el alma de todas las voces y expresiones de la Naturaleza era perfecta música. Por tanto llamaremos a la poesía Pensamiento Musical.»

Los Héroes, Carlyle.

En tu palabra, la armonía

En el viento el perfume, en tu palabra la armonía, en tu canto, el sentimiento. Buscar, aprender a encontrar la sutil simiente que me haga recolector de vida. En cualquier escenario, en cualquier persona, seleccionando la acción recta y huyendo de lo pérfido e injusto —¡qué cosecha me espera!—.

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«Cando ese cantar, poeta,
n-a lira xemendo entonas,
non sei o que por min pasa
qu’as lagrimiñas m’afogan;
qu’ante a min cruzar vexo
a virxen-mártir qu’invocas,
c’os pés cravados de espiñas
c’as mans cubertas de rosas.
En vano a gaita tocando
unha alborada de groria
sóns pol-os aires espalla
que cain n-as tembrantes ondas;
en vano baila contenta
n-as eiras a turba louca,
qu’aqueles sóns, tal m’afrixen,
cousas tan tristes me contan,
que eu podo decirche:
non canta, que chora.»

A Gaita Gallega , Rosalía Castro.

El náufrago de sueños

En la lontananza, en el extremo donde el océano forma un hilo verdemar
con el firmamento y se apresura en un precipicio de incógnita para
sostener una bóveda de luminarias, ya no ve las estrellas jugueteando
enrevesadamente con sus caprichosas constelaciones; tampoco el suave
murmullo del vaivén espumoso, donde el mar, acaricia la suave arena es
melodía para sus oídos. Todo porque decidió no lanzar aquella única
botella que poseía y conservarla para sí; porque pensó que lo poco que
tenía era demasiado valioso para que llegara a otros y no se dignó a
lanzar un mensaje a quien le pudiera escuchar.

Por ello, no tendrá nunca la maravillosa sensación, aquella que tiene
el náufrago que mira el horizonte en busca de aquella esperanza que le
extrae del común de la arrolladora muchedumbre de solitarios
habitantes de escollos.

[…]

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«Si describo conjuntamente mi alma y mi cuerpo,
son una familia indisoluble,
una roca inamovible.
Sabemos de qué están compuestas las montañas,
pero nuestro entendimiento
no abarca toda su extensión.
Así, de nosotros mismos sólo sabemos
lo que se quiere que se sepa.
¿Por qué vacilan los corazones
y son vencidas las pasiones?
El espectro de la muerte
nos sale al paso en la consecución de los deseos,
y en el camino de la salud
al paso nos salen las enfermedades.»

Treno, de Ibn Wahbun.

El susurro sempiterno

La brisa trajo hoy un susurro imperturbable… viajaban en ella los melódicos tonos de aquellos que al viento lanzaron sentidas estrofas a la madre Tierra; cuando venga el viento, si estás dispuesto a escucharlos alzará su cristalina voz y podrás escuchar vibrar la hermosa lírica de los versos que no se sujetaron a pecho alguno y nacieron indómitos para el viento ¿estás preparado? ¿estás dispuesto a escucharlos?

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«Cuando vieron muerto a Patroclo,
que tan valeroso, fuerte y joven fuera,
a llorar rompieron los caballos de Aquiles;
de ira se llenó su inmortal naturaleza
a la vista de este trabajo de la muerte.
Sus testas sacudían y las largas crines agitaban,
la tierra herían con sus patas y por Patroclo
lloraban, que exánime sentían —aniquilado—
carne ahora envilecida —perdido ya su espíritu—
indefenso —sin aliento—
vuelto de la vida a la Nada inmensa.

Las lágrimas vio Zeus de los corceles
inmortales y llenóse de tristeza. “En la boda de Peleo
—dijo— no debí obrar tan a la ligera;
¡mejor no os hubiera regalado, corceles míos,
desdichados! ¿qué buscabais allí abajo
entre esa mísera humanidad, juguete del destino?
Vosotros, a los que ni acecha la muerte ni la vejez,
las efímeras desgracias os atormentan. En sus sufrimientos
os envolvieron los humanos.” — Sin embargo,
las dos nobles bestias, por la perpetua contingencia
de la muerte, su llanto derramaban.»

«Los Corceles de Aquiles». Cavafis.

…Hoy se están terminando de inundar los arrozales…

Al fondo, en el horizonte, el destelleante anillo despunta su dominio sobre el Orbe, orgullosamente se mira reflejado en el inmenso lodazal que inunda a lo ancho y largo el territorio fecundo, donde el inmenso germen late al compás de una vibración acorde a todo ser animado, a toda criatura (que en lo más hondo de su ser conoce las mágicas claves de esta aventura tectónica).

Se escribe así, compás a compás una efervescente sinfonía salvaje de la que el Hombre tan sólo vislumbra vagamente una melodía, sin atisbar siquiera, el contrapunto ni la coloratura que la torna cósmica.

Sinuosamente, de manera regia e imparable se produce la consumación de un brutal alumbramiento renovando un ciclo imperturbable en el que el verdor resplandece prestando su tinte al perfumado aire que difunde la esencia vital, embriagadora, de tal desenlace dionisiaco.

Y la hierba censuró mis pasos…

There was a child went forth every day,
And the first object he looked upon and received with
wonder or pity or love or dread, that object he became,
And that object became part of him for the day or a certain
part of the day … or for many years or stretching
cycles of years.

…

There Was a Child Went Forth
Walt Whitman

Cosas que hacen que la vida valga la pena…

Decía Goethe que una de las formas de educar la sensibilidad consistía en, todos los días, observar una obra de arte, leer un buen poema y escuchar una hermosa pieza de música.

Los tiempos de Goethe no han quedado relegados al pasado, no ya en el ámbito temporal, sino en una dimensión que trasciende al espacio-tiempo como comúnmente lo entendemos. Un lugar/momento donde los ámbitos son el contexto porque, simplemente, su arrolladora fuerza de creación ha trascendido el tiempo en el que fueron creados. Ésto es entendido también como «clásico».

Primero una acción se materializa en obra y, luego, su importancia la convierte en una entidad extratemporal por la sencilla razón de abarcar algo universal que transciende al contexto social del momento para convertirse en parte de nuestra cultura.

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«Un muchacho que no lejos apacentaba vacas, también él lindo y cantarín igual que la zagala, puesto a rivalizar con sus canciones hizo gala, a su vez, de una voz más potente, que por algo era varón, pero dulce, como propia de un muchacho, y a ocho de las vacas, las mejores con este hechizo extraviadas se las llevó con su rebaño.
»Se duele la zagala con el daño recibido en su ganado, a más de verse derrotada en sus canciones, y a los dioses les suplica que antes de estar en el hogar de vuelta se haya convertido en ave. Los dioses acceden y la mudan en el pájaro ese, montaraz cual la zagala, y como aquélla melodioso. Y aún ahora con su arrullo denuncia su infortunio, queriendo recobrar sus vacas.

»Placeres como éstos les traía el verano. Pero, cuando ya el otoño estuvo en su apogeo y maduros los racimos, unos piratas tirios que tripulaba una nave caria para no pasar por extranjeros, fueron a tocar en la campiña y, desembarcando con petos y machetes, expoliaban cuanto a las manos les venía, vinos olorosos, grano en abundancia, miel de los panales. Se llevaron incluso algunos bueyes del hato de Dorcón. Y a Dafnis lo sorprenden caminando al azar por el borde de la playa, pues Cloe, como zagala, por miedo a los pastores insolentes sacaba más tarde los ganados de Driante. Y, al ver a un mozalbete crecido y apuesto y de mayor valía que lo que rapiñaban de los campos, ya no se ocuparon para nada ni de las cabras ni del resto de las fincas y lo condujeron a bordo de su barco entre sollozos, sin crecursos y con sus gritos invocando a Cloe. Y soltando la amarra y empuñando los remos se alejaban mar adentro, y en esto que Cloe llegaba con su grey y una zampoña nueva que de regalo le traía a Dafnis. Al ver el alboroto de las cabras y oír que Dafnis la llamaba con gritos más agudos cada vez, no piensa en sus ovejas, tira la zampoña y a todo correr se presenta donde destaba Dorcón a demandar ayuda.

»Pero Dorcón yacía en tierra, quebrantado por los piratas con profundas heridas; apenas alentaba y perdía sangre a chorros. Con todo, al ver a Cloe, recobrando un pequeño rescoldo por su viejo amor le dijo: “Yo, Cloe, estaré muerto dentro de poco, pues los impíos salteadores por luchar en defensa de mis bueyes me han abatido como a un buey. Mas tu salva para ti a Dafnis, véngame a mi y a ellos destrúyelos. He enseñado a mis vacas a seguir el tañido de mi flauta, a perseguir su melodía, por lejos que esté el sitio donde pasten. Ve, pues, toma esa zampoña y toca el aire aquel que yo enseñé una vez a Dafnis y Dafnis a ti. El resto correrá a cargo de la flauta y de las vacas que allí están. Y la zampoña misma, con la que en competición derroté a muchos boyeros y cabreros, de regalo te la dejo. Y tu, a cambio de esto, mientras aún vivo, bésame y, cuando haya muerto, llórame. Y, cuando veas que otro lleva mis vacas a pastar, acuérdate de mí.”»
[«Dafnis y Cloe» de Longo]

Dafnis y Cloe era un libro que Goethe recomendaba leer, al menos, una vez al año. No se puede dejar de leer, al menos, una vez en la vida.

¡Ha nacido mi Blog!

Con esta entrada comienza la bitácora de EGM, totalmente dispuesta para hinchar velas y navegar por un proceloso mar de hilos entre islote-routers y tcp-ventiscas. Ansiosos, los bisoños marineros de esta ciber-nave, preparan todo el aparejo para que surja una travesía de lo más provechosa.
¡Bienvenidos!

»Por eso precisamente, viendo tales cosas, nunca digas tu mismo una palabra arrogante contra los dioses, ni te vanaglories si estás por encima de alguien o por la fuerza de tu brazo o por la importancia de tus riquezas. Que un solo día abate y, otra vez, eleva todas las cosas de los hombres. Los dioses aman a los prudentes y aborrecen a los malvados.»
[Atenea, en Áyax de Sófocles]