Supongo

Supongo que la vida es un intento de vivir; un ensayo continuo de aquellos deseos que queremos ejercer y de aquellas voluntades en las que depositamos tantos propósitos que se lleva el viento del tiempo, no sin antes, en algunas ocasiones, dibujar cabriolescos remolinos. Y al vivir, intentamos descubrir como se realiza esa misión que se crea con la luz y la firmeza que alumbran la más ínfima acción en la creación de la vida; intentando vivir. Supongo, que en el intento, a veces, nos dejamos la piel porque creemos deber, aunque allá a lo lejos, cuando hemos mirado hacia atrás nos hemos preguntado si ésa era pena que lo mereciera — como si valiera la pena desollarnos por cuestiones de pena. No sé, supongo también que el pensamiento crece con cada intento de pensar como cada voluntad con cada intento voluntarioso… siempre suponiendo que no sean meros intentos inertes de acción, supongo.
Ahora que suponíamos que estábamos lejos, me estoy dando cuenta lo cerca que nos podemos tener, aunque un extraño frío tiene la incómoda manía de rellenar los huecos que tu física le deja. Empiezo a comprender, como seguramente tu, que nuestras suposiciones son la arquitectura de nuestros días; sí, aquellas sobre las que se han fundamentado nuestras actuales certezas y, este curioso ensayo existencial, el continuo estreno de nuestra obra maestra.
Supongo que entiendes todo ésto aunque, en definitiva, no es más que un esbozo que acabo de publicar.

—Supondrás, como yo, que mientras caminamos ya hay un camino hecho y otro por hacer (supongo).—