Cuestión de Palabras, Cuestión de Ideas

Palabras puestas en el viento —con tesón, energía—, Trazadas sobre el papel —apresuradamente—, atrapando lo que destila el espíritu, en ese instante en el cual la imagen se convierte en el sólido fermento que impulsa al verbo a relatar hasta lo intangible. Pueden no ser las más bellas flores; no tendrán los más vívidos colores; pero son un jardín: en el cual se dibujan, un día cabriolescos setos ornamentados, otro salvaje follaje de la bohemia primaveral plantada por el viento… Ocultas, son mi jardín secreto, por el que paseo en los intersticios del día; cuando la lees son el parque abierto por el que paseas libremente y donde tu gusto juzga la capacidad del jardinero.