Aticca

Críptico II

2006-06-30T06:07:00.000+02:00

Se lo dije, yo no caigo, vuelo, pero sus elevadas murallas tan sólo le pusieron impedimentos a ella, quien no pudo ver el horizonte.
…Seré el pájaro que se pose día a día sobre sus almenas con la esperanza de poder transformar con mi canto. Oh dolor… el conjuro del pecho que se cierne como coraza de metal hermético. Si mis cantos derribaran los petreos lienzos… cuán alto trinaría. No hemos de conformarnos con el sosiego de la inacción sino en la calma de la meditación sobre nuestro objetivo preparando la batalla, más allá del estruendo está el verdadero reposo. Este ave no soportará la eternidad y, un día, elevará su vuelo hacia otros horizontes. Derriba tus muros. Vuela conmigo.

A Veces Me Pregunto Sobre La Materialidad

2006-05-26T07:28:00.000+02:00

Si en mis impulsos pudiera trabajar, con fuerzas me encuentro de elevar inmensas torres que acaricien el nebuloso vientre océano que de vertigioso azul celestial tiñe nuestras bóvedas; donde la terrible tormenta amenazante vaga con inexpugnable cólera eléctrica, escarbando la fuerza indómita de lo celeste seguro me veo de batir los encrespados mares de añil y, una vez alcanzada la distancia, conversar con las estrellas. Pero, como es el sustento a lo que mi jornada me encomienda, queda en vanas y fútiles obras el fruto de mi corto esfuerzo dándome cuenta de aquello que la voluntad libre es capaz de alcanzar; mientras, la intención prisionera, queda en un minúsculo intento de movimiento esclavo de la terrenalidad.

- - -

Y era tu cara el borde de estos cielos,
el manto mío de las estrellas.
Al mirar hacia arriba no vi nada
sino tu permanencia, las pinturas
de tu rostro, la deriva de tus antepasados
inundando las altas nubes. Esos son los ríos que se abren.
En otro tiempo fuimos encontrados
y ya vivimos en las primeras células,
en los abismos de los mares,
en las primitivas danzas que el asombro
le ofreció al fuego.

Por eso somos ríos que se abren, brazos, cauces,
torrentes arrojados de un agua única y primigenia
Nada se diferencia de lo que somos y nada de lo que es está fuera de nosotros.
Tu resumes las viejas tribus, las cacerías,
los primeros valles sembrados
y mi sed recoge en ti toda la saga de
este mundo. No son mitos,
el mito es la mentira:
que sólo existimos una vez,
que cada uno es sólo uno.
Todos viven en ti y tú vives.
Las olas del tiempo inmemorial
y las estrellas.
Oh sí manto mío de mis estrellas;
la noche te habla antes de sucumbir
al día, las grandes batallas perdidas,
el pasto de los antiguos clanes y de las tribus
remontando por nuestros cursos el corazón
de los caminos del corazón y tus tocadas praderas.

Los Nuevos Pueblos, de Raúl Zurita.

Final

2006-05-12T23:58:00.000+02:00

Tal vez ya no haya más.
Sigilo, silencio,
porque la complicidad
de esta noche rota
queda en mil pedazos.
Una lluvia vítrea
[del tenso silencio]
sesga la fragilidad
[equilibrio sutil]
del abrazo cálido,
del tierno susurro
que dulcifica el espacio
atrayendo la eclosión
en el rosado pecho
del amante al amor;
el trémulo palpitar
del incandescente
deseo en el abrupto
precipitar del día.
Tal vez se extinga
con la futilidad
nacida en la levedad
de razón que mantiene
el peso de toda razón,
de todos los derechos,
aquel que no se atuvo
al inconsciente halo
inocente o pueril,
de la confidencia
del amor que busca
por aquella vocación
del amor que encuentra.

Impromptus

2006-05-09T23:59:00.000+02:00

Cuando sobre la pureza del jazmín la mariposa estalla en color y parece dibujar sobre su aroma la ondulante brisa que la transporta junto al sustento de su existencia; una realidad gestada a partir del brote, y un brote tal, que germina a partir de un impulso recóndito, inexplicable; muestra palpable que su precipitación de vida nunca es propia de lo expontáneo, sino del misterioso ayuntamiento de los magníficos enlaces terrenales que ofrecen la magnanimidad voluptuosa de la existencia.

Memorias

2006-05-08T12:58:00.000+02:00

Cuando la voluntad se adhiere a las vivencias ésta fluye como una espiral continua en derredor del camino que recorremos, al comienzo, más intensa con su círculo más cerrado, más difusa conforme el tiempo trasciende en otras vivencias, pero eternamente abre y cierra su ojo presentándonos su extraordinaria capacidad de recrear el instante, la sensación acaecida; bañando otros momentos de mágico revivir, en ocasiones, de mágico renacer. Cuando la voluntad enferma y obliga a los momentos a permanecer inmutables, atesorados, sin dejar ser bañados por nuevas y enriquecedoras vivencias, perdiendo la frescura que adquieren al ser regados por la vida nueva de cada jornada, por el quehacer del espíritu en cada sentido, termina ésta aferrada al espíritu cual costra dolorosa a la que arrancar cuesta pedazos de alma.

- - -

Las nubes cuelgan, pesadas,
maduran en la tibia oscuridad, donde se ocultan,
racimos de uvas de nocturno azul
grávidas de vino,
que silenciosamente se vacían sobre la tierra,
grávidas del vino de la Profundidad,
grávidas de poder secreto
succionado del mar y del cielo
y amargo rocío en la región de la última tiniebla.

El vapor caliente de la vida
se condensa en gotas,
cae en la noche mortalmente silenciosa.
¡Eleva la copa! Vas a aprisionar
la llave que te conduce donde nadie ha puesto su pisada,
la tierra donde el espíritu, libremente,
más allá de los límites del tiempo,
goza durante eternidades
cosas que nunca se imaginan, ni se ven, ni se sienten.

Detrás de mundos en vigilia
hierven extraños mares de deseo y maldición,
hornos de fundición de las profundidades,
de los que saltó, como una salpicadura,
cuanto podemos ver.

¿Te atreves a recorrer ese camino
trazado en el ebrio arrebato del horror?
Aterrorizado, dichoso,
llegarás a la oscura casa de las Madres eternas...

Frágil sobre aguas infinitas,
flor de la Profundidad, que no vió nunca su raíz,
libélula de un día, miedosa de la noche,
alguna vez te habrá de recibir la noche de las Madres!
La Muerte es negra de dolor.
La Muerte es blanca de deseo.
Sumergido en sus olas susurrantes
olvidas tú la pálida costa brumosa de la vida.

Karin Boye, El Canto de Lilith

Océano Ancestral

2006-05-07T11:59:00.000+02:00

Entre la líquida magnitud estelar, reflejando el inmenso océano de orbes, sumergiéndonos entre la fértil espuma precursora de Venus, se escucha con sosiego los cantos ancestrales, ignotos cantos de númenes inmensos que articularon un cosmos desapercibido para las mañanas.

- - -

Cuando emprendas tu viaje a Ítaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Posidón,
seres tales jamás hallarán su camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Posidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
ni los yergue un alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas de verano
en que llegues —¡con qué placer y alegría!—
a puertos antes nunca vistos.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Ítaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguardar que a Ítaca te enriquezca.

Ítaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Ítaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Ítacas.

Constandinos Petros Cavafis, Ítaca

En la Totalidad de las Horas

2006-05-06T11:50:00.001+02:00

Aunque el tiempo se nos escape, yo poseo la totalidad de las horas en las que la felicidad nos empapó… Y sigo leyendo con lágrimas de niñez otro de los dogmas esenciales:

In my craft or sullen art
Exercised in the still night
When only the Moon rages
And the lovers lie abed
With all their griefs in their arms,
I labour by singing light
Not for ambition or bread
Or the strut and trade of charms
On the ivory stages
But for the common wages
Of their most secret heart.

Not for the proud man apart
From the raging Moon I write
On these spindrift pages
Nor for the towering dead
With their ninghtingales and psalms
But for the lovers, their arms
Round the griefs of the ages,
Who pay no praise or wages
Nor heed my craft or art.

Dylan Thomas, In My Craft Or Sullen Art

- - -

A ti, navegante que has recalado por fortuna o ambición o negligencia o infortunio, a ti te digo, que no espero que comprendas, pero si, por alguna inexpliable causa, tu, como yo, lo logras sentir, y empapa tu espíritu, enjuga o precipita tus lágrimas; en el profundo e intrincado hueco que permanece completo el mensaje entre cada carácter, cada línea… A ti, cosmonauta, he de confesarte que no has terminado de recalar en puerto alguno, sino que puedes comenzar o proseguir tu procelosa búsqueda en este eterno archipiélago bañado de azul, siempre de azul.

Crepúsculo

2006-05-05T21:02:00.000+02:00

Este anochecer se me antoja largo y melancólico, con el tempi de un adagio, los últimos trinos del día entonan la sumisión al apacible letargo en el que la plateada divinidad esparce su suave lluvia de azul; allá en el extremo último de la jornada, donde el rojizo horizonte se ofrece abatido al recuerdo de su pletórica mañana en la que se bañó de luz, magnificando sus sierras, enriqueciendo de verdor la inmensidad vegetal de sus praderas. Los crepúsculos son así, como camino lacónico al reino de la noche, en la que los suspiros son el vaho que asciende como humo del combustible que conjuga los sueños aderezados de utópica ilusión, el único espacio en el que sin ser tangibles se disfrazan de realidad para los lunáticos: Ahora, ya no domina la óptica ilusión de la realidad tangible, sino el vasto reino de las penumbras, la obligada oscuridad de aquéllos que abandonaron sus sueños; pues en este reino son los pobres de solemnidad.

- - -

En una noche oscura,
con ansias, en amores inflamada,
¡oh dichosa ventura!,
salí sin ser notada,
estando ya mi casa sosegada.
A escuras y segura
por la secreta escala, disfrazada,
¡oh dichosa ventura!,
a escuras y en celada,
estando ya mi casa sosegada.
En la noche dichosa
en secreto, que nadie me veía,
ni yo miraba cosa,
sin otra luz y guía
sino la que en el corazón ardía.
Aquesta me guiaba
más cierto que la luz del mediodía,
adonde me esparaba
quien yo bien me sabía,
en parte donde nadie parecía.
¡Oh noche, que guiaste!
¡Oh noche amable más que el alborada!
¡Oh noche que juntaste
Amado con amada,
amada en el Amado transformada!
En mi pecho florido,
que entero para él sólo se guardaba,
allí quedó dormido,
y yo le regalaba,
y el ventalle de cedros aire daba.
El aire de la almena,
cuando yo sus cabellos esparcía,
con su mano serena
en mi cuello hería,
y todos mis sentidos suspendía.
Quedéme y olvidéme,
el rostro recliné sobre el Amado;
cesó todo, y dejéme,
dejando mi cuidado
entre las azucenas olvidado.

San Juan de la Cruz. Noche Oscura

Críptico

2006-04-22T01:54:00.000+02:00

A veces he estado esperando desde el filo, en la cresta más escarpada del precipicio…
Hubo un tiempo en que desee que alguien viniera a acompañarme: Nadie hubo, pues no comprendieron. Tal vez tuvieron miedo de la altura; o quizá simplemente hubo quien no halló la razón para estar ahí, entre mis más extremos y rocoso despeñaderos, soportando la intensidad de la altura.
Pero yo siempre he encontrado alguna razón, de vez en cuando, de sentir lo que cuesta vivir, soportar la tensión, la contradicción, el límite, sin albergar el miedo; tan sólo porque sé que volveré seguro sobre mis pasos.
Eso era precisamente lo que quise enseñar, no el temor irracional a perder el equilibrio, sino la plena convicción de poder resistir el influjo y utilizar la gravedad para consolidar mis pasos, no provocar mi caída.

Sugiéreme la noche

2006-04-07T23:19:00.000+02:00

Entre mis sienes se engendran pensamientos que acarician aquella visión superlativa que conforma mi recuerdo: Allá donde bebí estrellas mirando absorto el tililar de tus pupilas. Cuando en el momento álgido del deseo, erizándose el vello en el anhelo de que se depositase alguna brizna de tu aliento en mi oído, me sugeriste la noche. Si yo te abracé, separándote de la espiral oscura, inerte, en la que estabas sumida, si alcanzamos esa Vía Láctea que los amantes superan más allá de los sueños, fue porque atisbaste la profundidad de mi sentimiento y cruzamos el firmamento entre confines. Y me comprendías más allá de las palabras, en el palpitar intenso que abraza los espíritus hacia un objetivo trascendental, inmenso, intemporal que se conforma mágico porque no necesita del entendimiento… Allí tejimos, en el telar de los propósitos, el manto cálido e intenso que nos abrazó doquiera donde fulgurásemos.
Hoy deposito en una botella náufraga mi misiva desesperada, lanzándola al elíptico océano estelar donde espero que todavía camines fuera de penumbras, entre chispeantes bosques, donde Selene planta su jardín.

Horas Bajas

2006-03-24T16:01:00.000+01:00

Aquello que adormece es el dolor. No el dolor punzante que se hunde en las entrañas, el que extrae vida en cada golpe brutal hurtando la materialidad humana… No. Es el dolor triste que sume en la inanidad espiritual desvertebrando la acción del alma, decepcionando la ilusión sustentadora; el que hace destilar lágrimas cuando, mirando atrás, uno se da cuenta de que su posible salvación no resarcirá el pretérito: que éste no volverá; el vacío que surge al comprender que huyó un pedazo de espíritu con aquello que, anestesiados, dejamos ir. Porque el dolor material no es sino un mecanismo, mientras que el dolor del alma es un auténtico vacío. Porque si me dejas ir será sobre lo mero material, porque la construcción del Mundo es más elevada que un mero baile: es una danza cósmica difícil de comprender por aquellos que no se acercan a la noche a observar las estrellas sino a trasnochar, aquellos que duermen sin esperanza de dulces sueños, aquellos que viven sin esperanzas de dulces libaciones.
…Yo seguiré buscando la luz que encienda mi espíritu [puedes, si quieres, dejar las estancias apagadas].

Reafirmación

2006-03-22T00:05:00.000+01:00

No he querido ahogar mis palabras con palabras porque aunque el tiempo haya puesto en las frases un sentido otoñal, tal vez entre éstas se encuentra el sólido cimiento de mi tiempo. No pisaré frases con frases como mero cemento que enluce el muro de mi pasada circunstancia pues, si es muro, ¿no ha de ser más sólido que el propio adobe cuando con éste no se integra? No, no he de poner escritos sobre escritos soportando los primeros el peso de la tinta experta cuando han sido los artífices de algo o ese mismo por el que hoy escribo. Ni pondré las letras sobre las letras pues cada una de ellas tiene el incalculable valor de poderse acrisolar en un maremagnum inmenso de ideas que permutan los tiempos. Sobre aquello que trazamos se eleva el pedestal sobre el que podremos atisbar el horizonte y, si en definitiva, aborreces tus hechos ¿no es cuestionable tu existencia?

Furia Terrible

2006-02-26T17:56:00.000+01:00

No, nunca ha sido necesaria
ni esa guerra, ni esa aniquilación.
Tampoco necesario
el atentado o la ejecución.

Pero, desde el mismo extremo del abismo,
me atrevo a decir que, tal vez,
sí eran necesarias aquellas muertes;
aquellas terribles pérdidas.

Resulta soez ver aquellas batallas,
aquellas afrentas y golpes;
que demuestran lo inútil
del enfrentamiento y del exterminio.

Por ello, me atrevo a decir,
que no humilléis a las víctimas
eludiendo la gravedad
de su providencia
ni despreciando su desdicha.

Porque allá en el bando
del que tomes partido,
éste también tiene sus verdugos.

Laberinto

2006-02-09T06:30:00.000+01:00

Subiré, alcanzaré un lugar en la mañana desde donde pueda otear el horizonte alado, abandonando el gesto sumiso y la palabra esquiva que una y otra vez me arrastra hacia un cotidiano sinfín de letanías imprecisas; sortearé obstáculos para llegar evitando los cuerpos hieráticos que soportan el orden impreciso del hedonismo vacuo, me inclinaré ante los espíritus que plasman el camino de lo sublime, oculto a las primeras vistas, dispuesto a las sutiles miradas… pero la mañana sigue. Es nuestro laberinto.

…Y dices que no te escribo poemas

2006-02-03T11:45:00.000+01:00

Eleva tu cabeza al viento, escucha como en cada soplo mi hálito ha depositado un suspiro tras el goce del aroma de tu piel; el eléctrico roce de tu anillado cabello, la visión recogida —chispas de luz— que de ti se desprende; que mi retina atesora; que iluminan mi fe.
Y cómo quieres que lo escriba…
Aprende, como yo aprendí, a recoger lo depositado en el viento, porque sus versos acompañados van con la sinfonía de los elementos.

Melancolía

2006-01-27T23:15:00.000+01:00

A veces pienso que ya no somos la mente, la idea, el pálpito. No. Ahora nos desvelamos como la carne sin huella visceral ni azulado arroyo que la recorre en busca de sano órgano al que nutrir. La voluptuosidad de nuestro aliento desapareció junto con la frescura de la palabra suave, perdida en el recuerdo del algo que hubo. Ya no corremos asidos a los vientos silbantes que galopaban sin ceñirse a molde alguno; tampoco soñamos con soñar, no nos abanderamos de los más bellos intangibles de acción: aquellas utopías frescas de estímulo que bañaban de efervescencia las jornadas enlazándolas, venciendo las fechas. Nos escondemos tras el muro de la edad, el que construye subrepsticiamente la rutina en las almas que se abandonan a su suerte. No oigo los latidos, ¿dónde están?, ¿y el susurro de tus labios, la tibieza de tu voz en el justo extremo de la noche?
No maldigo más que haberlo conocido porque hoy es la daga hiriente que me arranca vida en cada pulso de recuerdo. Donde se construye la melaconlía.

Vástagos

2006-01-20T23:03:00.000+01:00

Del mismo celestial polvo con que se gestan las estrellas habéis formado ambos seres pletóricos de cantos vivos; el diamantino cofre de un espíritu nuevo, forjado en el más infalible crisol donde sólo acomete grandes obras la mano inmensa que todo lo modela. Sois estrellas, como esencia divina: el espíritu emprendedor de todo lo que brota, el germen de la más pura ilusión, aquel del que nace el sincero esfuerzo y, con vuestra conquista, habéis creado un infinito firmamento de esperanza, alegría e ilusión que empuja cada uno de vuestros breves movimientos de bisoños seres telúricos. Sólo comparables con la magnanimidad de los vientos, tormentas, marejadas, tempestades, amaneceres, crepúsculos, bramidos, sonrisas… que nos ofrece la madre más inmensa de todas, de cuyas entrañas se pare cada día, cada vida.

Galope de Ideas

2006-01-02T08:55:00.000+01:00

Todo se gesta, porque brota o nace de algún lugar; de lo más hondo, de lo recóndito, a veces, de lo olvidado. Porque lo hermoso, lo realmente bello, parte como viaje hasta llegar al lugar donde cede el testigo, el báculo que adorna nuevos pensamientos —Como la lluvia, resbala sobre la indiferente roca pero penetra a alimentar el sustrato allá donde brota la flor—. Por ello, si no merecemos el altar (que no anhelamos) allá donde se sientan a brindar los númenes de la bella melodía, donde se funde ritmo y palabra; sí que saborearemos, buscando la hidromiel, besando sutilmente la copa de la cual bebemos. Porque el sentimiento actúa en ocasiones como caballo desbocado que, en imprevisto ademán, se apodera de juicio y actos cuando más celestiales nos alzamos, pero bronco y salvaje es difícil de reprimir sin truncar su más poderosa entidad: su indómito movimiento.

Año Nuevo

2005-12-27T07:45:00.000+01:00

Con cada amanecer un nuevo día y con él, una nueva vida [un designio]. Con cada vida una nueva esperanza. Odres llenos, henchidos deseos. Cada ciclo un inicio y con él un dilema. Dilemas: divididas razones y con ellas, los motivos, el movimiento. El propio hecho de que cada ciclo emerja en espiral recurso de vivencias buscando la memoria humana —¡cómo quisiera convertirla en instinto!— fija encrucijadas. Todo parametrizado de hitos, mojones del camino, un día, un mes, un año… ¡Qué más da!, si cada despuntar trae nuevo un despertar pletórico donde las vivencias se estrenan vírgenes, cada atardecer un ocaso en el que surgen los sueños con la argentea voluntad de transportar los espíritus celestiales [libres]. Quien lo vive, depura su alma con cada vibración de la impresionante danza cósmica que fija los avatares, ¿no sientes la caricia de los haces de luz a mediodía? ¿y el susurro voluptuoso, el azul argenteo de la noche? ¿Te siguen sirviendo las fechas?

…Como el Árbol

2005-12-16T07:11:00.000+01:00

Sueño ser el abrazo
que te envuelve
—como corteza—;
aunque cada ciclo
más vetusto,
cada ciclo más intenso,
…como el árbol.
Porque tu eres
la savia que envuelta
da vida al tronco,
de donde brota
el vástago frondoso;
donde espesura
es vida y raíces
la común memoria
de nuestro crecer,
unidos, alzándonos.

Inmensa

2005-12-03T11:35:00.000+01:00

…Porque el temor a una gota de tus ojos
podrá moverme más allá
que el respeto hacia la incontinencia
de los enormes océanos.

Por ello eres inmensa.

Al Pesimismo

2005-12-02T12:58:00.000+01:00

Caer desde lo alto, sumirse en profunda oscuridad, sumergirse en el pesar, donde la voluntad es esquiva y la pesadumbre un reino de tierra infértil e inmensa; bajar, eludir, esquivar cuando la inercia se hace dueña de la vida, cuando el camino se ha borrado, cuando el recuerdo es la daga que escarva las entrañas y en el horizonte no se dibuja la conexión entre cielo y tierra. Caer. ¿Y ese pecho acorazado? ¿Y aquél rostro acariciado por los vientos? Ten cuidado, tu espíritu se petrifica. Es la única muerte del espíritu.

Supongo

2005-11-23T23:02:00.000+01:00

Supongo que la vida es un intento de vivir; un ensayo continuo de aquellos deseos que queremos ejercer y de aquellas voluntades en las que depositamos tantos propósitos que se lleva el viento del tiempo, no sin antes, en algunas ocasiones, dibujar cabriolescos remolinos. Y al vivir, intentamos descubrir como se realiza esa misión que se crea con la luz y la firmeza que alumbran la más ínfima acción en la creación de la vida; intentando vivir. Supongo, que en el intento, a veces, nos dejamos la piel porque creemos deber, aunque allá a lo lejos, cuando hemos mirado hacia atrás nos hemos preguntado si ésa era pena que lo mereciera — como si valiera la pena desollarnos por cuestiones de pena. No sé, supongo también que el pensamiento crece con cada intento de pensar como cada voluntad con cada intento voluntarioso… siempre suponiendo que no sean meros intentos inertes de acción, supongo.
Ahora que suponíamos que estábamos lejos, me estoy dando cuenta lo cerca que nos podemos tener, aunque un extraño frío tiene la incómoda manía de rellenar los huecos que tu física le deja. Empiezo a comprender, como seguramente tu, que nuestras suposiciones son la arquitectura de nuestros días; sí, aquellas sobre las que se han fundamentado nuestras actuales certezas y, este curioso ensayo existencial, el continuo estreno de nuestra obra maestra.
Supongo que entiendes todo ésto aunque, en definitiva, no es más que un esbozo que acabo de publicar.

—Supondrás, como yo, que mientras caminamos ya hay un camino hecho y otro por hacer (supongo).—

Lluvia

2005-11-12T07:03:00.000+01:00

Hoy los océanos vuelven a visitarnos; sutilmente, impregnan su húmedo susurro en nuestros actos desnudándolos del velo cotidiano.
Hoy navega el azul en el azul y nuestros ojos miran melancólicos soñando las lágrimas que no derramamos por orgullo.
Para la añoranza se visten de gris hoy los mares; para la vida, la esperanza ilumina regando campiñas. Todo inundado, todo sumergido, impregnado…

Hoy, nuestro espíritu se empapa de mar. Marinero de asfalto mojado, esencia difusa de líquidas existencias: cuando levantas la vista buscando el Sol, observas los mares transmutando espumas en gotas que se regalan con cada chispa de arco iris a la piel inundada de las voladoras ondas, del pausado vaivén prestado por el viento que lo transporta.

Vienen, todos ellos vuelven, recordándonos que la riqueza de la vida se encuentra en lo impregnado, en la mixtura que pare riquezas; donde se disuelven complejos elementos mutándose en esenciales, en nueva reacción, en voluntad de creaciones nuevas…
Siempre disolviéndose. [Crisol acuoso.]
Siempre reaccionando. [Magma líquido.]
Siempre encauzándose. [Húmeda eternidad.]

Lírica

2005-11-02T18:30:00.000+01:00

Como movimientos de una danza voluptuosa que incita cualquier ánimo, por sedente que permaneciera; con su aroma se enriquece el ambiente que acaricia la piel en serena armonía al espacio que tiñe la lluvia de luz que abarca. Cuando, sumido en la gravedad de una gris circunstancia es la única capaz de transformar el ánimo, de mutar en acción conveniente la inanidad por el mero empuje de que el espíritu ha encontrado compañía. Con el hálito de los vientos, el conjuro de los cantos que fecunda sensaciones, purifica los espíritus. ¡Oh, divina lira, cuanto estimula tu tañido de argenteas vibraciones!

Cuestión de Palabras, Cuestión de Ideas

2005-10-28T07:59:00.000+02:00

Palabras puestas en el viento —con tesón, energía—, Trazadas sobre el papel —apresuradamente—, atrapando lo que destila el espíritu, en ese instante en el cual la imagen se convierte en el sólido fermento que impulsa al verbo a relatar hasta lo intangible. Pueden no ser las más bellas flores; no tendrán los más vívidos colores; pero son un jardín: en el cual se dibujan, un día cabriolescos setos ornamentados, otro salvaje follaje de la bohemia primaveral plantada por el viento… Ocultas, son mi jardín secreto, por el que paseo en los intersticios del día; cuando la lees son el parque abierto por el que paseas libremente y donde tu gusto juzga la capacidad del jardinero.

Escuchar

2005-10-22T06:40:00.000+02:00

Cuando tu hablas, yo te escucho.
No el susurro de tus palabras, sino el palpitar
de un corazón que me ofrece la inquietud
de aquel que, golpe a golpe, regala vida.

Y tus labios, cuando muestran desasosiego,
son del helado azul de un falto palpitar,
y cuando se ofrecen intensos,
se tornan del carmesí de la vida.

Pero, más allá de lo que golpea con ondas,
me acerco a lo que empapa el aire
con el vaho de tu húmeda existencia;

porque eres vida, lo que da la luz,
lo que impregna el vacío y se inhala,
lo que entra en las entrañas para construir.

Donde mis oídos buscan el palpitar de tu pecho
y mis ojos la luminaria de tus pupilas,
mi ser busca la vibración de tu existencia,

Por ello, no sólo escucho tus palabras.

Mixala

2005-10-13T01:39:00.000+02:00

— «Maestro»; preguntó el joven discípulo inquietado por la duda, «¿a qué es debido que nuestro cuerpo se decrepite y se acerque paulatinamente a la corrupción, si me enseñas sobre la sustancia divina que alberga?».
— «Querido discípulo», respondió sosegadamente el viejo chamán como si esperara la pregunta; «devolvemos al Universo nuestra esencia tal y como ésta le pertenece, de forma que nuestro espíritu regresa al Cosmos como nuestra materia alimenta a las flores y simientes que nos sustentan; es un ciclo sabio que perdura desde el principio de los tiempos y nos enseña cómo somos parte grande y pequeña de ello». El discípulo aceptó tan docta respuesta como un hecho y su espíritu pareció quedar apaciguado. Sumido en la meditación, las lecciones y el trabajo, junto a los demás jóvenes transcurrió el día. No obstante, con la nueva luz de la mañana pareció que el pecho del joven se llenaba de nueva duda sobre otra de las incógnicas que le habían asaltado.
— «Mi sabio maestro, yo me pregunto por qué, si pertenecemos a tan inmenso océano de sabiduría como es el Gran Cosmos, nos vemos tan pequeños e ignorantes, por qué hemos de recorrer el camino del aprendizaje en nuestra corta vida para desandarlo después con el olvido paulatino, en nuestro ocaso.» El maestro miró fijamente, con cariño, al joven y le explicó como nuestro espíritu se incorpora en el germen de la materia a la que acompaña y como éste, como tal energía, era devuelto al cosmos tras el ciclo vital, tal y como los ciclos estacionales agostan o enfatizan el verdor de los tallos, aún con savia, ésta se fortalece y debilita, inunda y se evapora una y otra vez en su eterno circular.

Mixala, era un joven inquieto, con un espíritu explorador que aceptaba los trabajos y circunstancias con perseverancia sabia, pero su interior estaba totalmente lleno de interrogantes que despuntaban con cada amanecer, tras el bullir de meditaciones que algunas noches, incluso le dejaban en vela. Había algo en Mixala que no daba tregua a sus constantes razonamientos y, como si de un cauce inmenso se tratara, no terminaba nunca de saciar su curso con el riego de las continuas lluvias de respuestas que solicitaba día tras días y que dejaban paso o incitaban a otras nuevas, no encontraba nunca presa que le hiciera sosegarse, como estanque. Sus maestros, chamanes sañudos y viejos, amables y tiernos, en los que la juventud había constado en un duro camino de privación y búsqueda respondían siempre entablando el perfecto círculo que del Cosmos habían aprendido, que habían ido recibiendo desde de la noche de los tiempos de boca a oído de maestro y se había ido enriqueciendo a través de muchas generaciones de meditación, de pensamiento, ascetismo y tesón. No suponía Mixala una carga, sino una cierta incitación, la sal del monasterio a los chavales jóvenes que lo aceptaban todo sin inquerencia alguna, sin un planteamiento que hiciera de prisma a las explicaciones tradicionales del Gran Cosmos.

Cada nuevo día el joven despertaba con una nueva interrogante sobre aquello que le circundaba, lo que su mente quería comprender, aquello que excitaba su espíritu; cada día recibía de alguno de sus maestros una docta respuesta, serena, meditada y convincente que construía en su entendimiento un compleja cosmogonía cuyos elementos se iban revelando unos como engranajes de otros, sin fisuras, sin huecos, con una perfecta simbiosis que hacía de todo una maquinaria perfecta que marchaba en un ritmo constante y delicado. Pero, cada día, Mixala salía también al encuentro de la noche; miraba el inmenso moteado de la bóveda celeste en los días claros, el caprichoso dibujo de las nubes en los atardeceres rojizos, las chispas líquidas de la lluvia sobre los pétalos en los días húmedos y con cada uno de ellos el cuerpo de Mixala cambiaba y se forjaba el de un hombre, la mente se componía y maduraba una filosofía, completamente su ser maduraba un espíritu. Había algo que Mixala no tenía y con cada nueva pregunta parecía buscar, con cada nueva jornada parecía anhelar.

Hubo un día que Mixala no preguntó. Se sucedió la tercera luna sin que solicitara a ninguno de sus maestros, se levantaba y hacía sus trabajos pero, ahora, la solicitud y las formas eran las que a sus maestros les incitaron a pensar que Mixala estaba ya preparado, capaz de responder él tal vez a sus preguntas, se habían tornado los papeles y solicitaron a Mixala a presencia de los más viejos, de los más sabios. — «Querido hermano, ha llegado el momento en que tu lugar pase a donde más beneficio ofrezca a todos, ya que no vemos por qué continuar con una formación que vemos colmada y a la que las respuestas han de suceder preguntas; vemos que, en cierta medida, se ha saciado su excitada sed de la que siempre nos hemos sentido agradados, y con ello, vemos el hito de un camino que ha de tomar otra dirección». Mixala no pareció aceptar aquello como una alegría, más bien, tornó su rostro en una profunda tristeza y se sumió en un silencio que los maestros respetaron. Al rato, Mixala les dijo — «Queridos, amados, maestros, yo he pertenecido a esta comunidad durante los años en los que he florecido y a ella le debo todo mi entendimiento pero, de la misma manera en la que respondisteis a mis preguntas éstas no hacían más que acuciar una aún más intensa y firme, ¿cómo conocemos todo lo que sabemos, lo que enseñamos sin haberlo visto? Es bien cierto que todo el orden cosmogónico se intuye en cada esencia de nuestro entorno y yo creo en ello, pero a mi nunca nadie me ha dado por respuesta un “no sé”, un “no lo conozco” y con la inmensidad que veo en las montañas que nos rodean, con la inmensidad que, incluso veo en la constitución de lo más ínfimo que puedo coger con mis manos, en mi espíritu queda la duda de si nuestro mundo es tan pequeño que todo se puede explicar, en el que no cabe el asombro ante la grandeza de lo inexplicable o la incertidumbre ante lo que sospechamos pero no podemos demostrar. Yo creo en un Universo mucho más inmenso que todo ello, en el que quedan muchas preguntas por responder y yo tengo que conocer, a mi juicio, no las respuestas, sino las preguntas que son la antorcha de la que se prende la luz del conocimiento. Nosotros no hemos trabajado nunca en propósitos o retos de encontrar el conocimiento, sino en un constante Cosmos que se mueve cíclicamente sin secretos; y ello se me hace pequeño, como pequeños somos nosotros». Por primera vez los maestros no respondieron, y un silencio ocupó la estancia hasta que la reunión se dio por terminada.

Con el despuntar del nuevo día, Mixala salió a buscar las preguntas a un mundo totalmente nuevo y virgen, más allá de las montañas que estrechaban el cosmos de un monasterio; tal vez Mixala creara una nueva cosmogonía, iniciara su escuela filosófica o, simplemente viviera en la duda eterna de la infinita pequeñez de quien busca preguntas a las cuales responder.

En la Tormenta Te Espero

2005-10-11T07:19:00.000+02:00

En la tormenta te espero, donde las pasiones son el torbellino que nos envuelve, el deseo, la lluvia que nos empapa… elementos que nos arrastran con la fuerza mayor de lo que pertenece al orden natural rebelado, en movimiento atroz de sus fuerzas y con la apacible calma que tercia tras su imponente testimonio de vida.

Navegamos

2005-09-24T06:52:00.000+02:00

Navegamos,
no como navegan los esquifes,
cerca de la orilla,
ni como navegan los balandros,
azorándose en cada ola.

Sino con el magestuoso navegar
del águila que surca los etéreos pontos;
con la seguridad de que nuestros
hálitos alimentaban mutuas esperanzas.

Y nuestro cóncavo casco
es tu cuerpo en el mío y el mío en el tuyo
y nuestro velamen la certeza
de que yo te tengo y tu me tienes

No importa el derrotero,
No nos interesan los puertos.

Sólo como nos navegamos.

El Clamor Violeta

2005-09-23T07:20:00.000+02:00

Sigo en la noche, esperando entre las penumbras que llegue el día con el candor que ilumina, liviana el alma, los rostros. Alma pueril que muestra las mejillas donceles entre las que se deposita la sonrisa de la inocencia. La indolencia estival ha dejado paso al clamor violeta. Tu vientre, refleja las flores de las que emanan los destellos que nos han de suceder; iluminando nuestras vidas jóvenes de esperanza, maduras de compromiso, pero en un camino… nuestro sendero pletórico de vida en el que nuestras miradas buscan el reflejo mutuo de las pupilas que se buscan, que encuentran siempre un horizonte en el que gira la rueda circular de los astros maravillándonos aún su efecto, acometiéndonos su influjo.

Todo el Tiempo del Mundo

2005-09-01T09:05:00.000+02:00

Si tuviera todo el tiempo del mundo… te lo dedicaría con un autógrafo. Pero soy humilde. Los humildes no se pueden permitir compartir porque para algo existe el egoísmo. Por ello, aunque tengas oro hasta reborsarte los bolsillos, te podrás permitir ser humilde de corazón, pobre de espíritu, y no compartir para que otros no se hagan como tu. Sé cínico y poseerás un billete de largo recorrido; necio y no te tomarán en cuenta las miserias y te abombarán los tristes teatros que disfracen de logros tus hurtos…

Tatúate para ser diferente, clávate un piercing para no ser como los demás, engánchate a las filas de los diferentes para destacar entre la inmensidad de los que tienen tu mismo pensamiento, adquiere aquellos artículos que te hacen ganar la calidad de vida que todos necesitamos de la misma manera, con el mismo uso pero, cuidado, porque cuando piensas en el coste real de todo ello, te darás cuenta de que existe un Tercer Mundo sobre el que se sustenta y, amig@, es muy duro darse contra la pared del entendimiento, saber sobre que está estructurada nuestra calidad de vida. Ya sé, ya sé que tu también eres solidari@ y limosneas a una O.N.G. para paliar las deficiencias de los desafortunados que nos mantienen. Si tuvieras todo el tiempo del mundo…

Cuando crees en ti mismo como en un objetivo que se tiene que mejorar, que adopta las reglas, cuando reparas en mirarte por dentro, cuando ves algo que cambiar, tu camino es diferente; ten cuidado porque en este mundo de masas se absorbe a aquel que se extralimita en la apreciación de lo que le circunda —de lo que no es vulgar—, aquel que no es «rebelde» según las corrientes masivas. Aquel que no se enriquece materialmente no tiene lugar, está hecho para luchar, para sufrir, nunca reparte porque no le sobra de aquella distribución que acepta justa sin considerarse juez de los diezmos. No te desgastes, no intentes huir de «este mundo» porque estarás entre los marginales… sigue paralelo a él porque es el único camino de ver y, como las guerrillas, da golpes de mano donde veas victorias seguras, pero vuelve a los montes, a recuperar tu tiempo, porque (cuando lo comprendes) tienes todo el tiempo del mundo.

Como ves, amig@, todo el desbordante optimismo lo depositamos, a veces, en un odre, con una vaga esperanza.

Cómo te respiro

2005-07-23T08:00:00.000+02:00

Quedó escrito en la arena que recogieron las olas y, con las corrientes, ha de colocarlo allá, entre los océanos para que el viento beba de ello y embelese el aire. Yo te quiero y tu me quieres. ¡Cómo nos besa la brisa!

Más allá del bien y el Mal

2005-07-22T23:49:00.000+02:00

Aquello que acabó con la mañana, lo que comenzó con prometedor amanecer, ¡que frívolo fue!… sí, fue fruto de genérica necesidad del sustento, y nos sumimos en veleidoso día entre las legiones de aquellos que arañan la tierra desgastando su suerte, donde la muchedumbre que horada los surcos monótonamente tras un vago sustento material que les haga los días soportables camina al ritmo de los comitres que se imponen a sí mismos en el paso de la banal existencia (buscando la material infelicidad, negado el sustento de espíritu).
Allá, en el ocaso de la tarde, donde convergen las luces con las sombras, algunos comienzan otro teatro… ¡Yo no! He de sumirme, único en mi entorno, en el sueño de los locos navegadores de astros, donde han de converger el espíritu, la razón y esa corporeidad que nos arraiga. Y en mi pretendida búsqueda veo ascender otras luminarias que apuntan al cielo centelleante de esporas vírgenes de acción —inusitadas, como los sueños— y resulta, que los sueños, no se supeditan al subconsciente, no quedan elaborados como una madeja que ha de deshilarse con el despertar, sino que establecen los trabajos en cuya abstracción radica la complejidad, tanto como en dotar a la sombra de un volumen que le arranque de las tinieblas —así son los nuevos prometeos—. ¡Qué nueva luz de no-adoradores!
Aquellos que no buscan surco en la tierra sin el pozo que ha de alimentarla; ellos, no son legión. Y busco porque sé que, como yo, habitan en los recodos del día que permanecen vírgenes a la fútil alabanza de la insuficiencia. ¡Enarbola tu sueño y haz de él bandera! (me incita Selene cuando converge en Aurora).

Himno

2005-07-21T06:01:00.000+02:00

He aquí uno de los himnos que se crearon para nuestra Patria, llévalo en el corazón, porque él te ha de guiar. El bardo fue cierto en la diana y creó, (¡cómo me recuerda la magnánima oda de Schiller!). Creó. ¡No ha de ser ahora la prosa! ¡Entonemos los versos!

- - -

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse…

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…»

Golpe a golpe, verso a verso…

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…»

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…»

Golpe a golpe, verso a verso.

Antonio Machado

Puntos Cardinales

2005-07-20T08:21:00.000+02:00

Desde el mismo punto en el que te encuentras, surgen tantos caminos como puntos cardinales, pero lo realmente excitante para el auténtico explorador no está en el destino, sino en el propio camino; el destino, simplemente, sucede. Tan inevitable como que la corriente forme su propio cauce, tan ineludible como que las edades se sucedan, tan excitante como el descubrimiento de un objetivo.

- - -

Arde, estrella mía, no caigas.
Derrama tus rayos fríos.
Tras la muralla del cementerio
ya no late ningún corazón.
Luces con el agosto y el centeno
y llenas la quietud de los campos
con el temblor sollozante
de las grullas que aún no partieron.
Me alcanza viniendo de lejos,
quizá del bosque o del cerro,
otra vez aquella canción
de mi país, y de mi casa natal.
Y el otoño dorado
reduciendo la savia de los abedules
llora sus hojas sobre la arena
por todos los seres que amé.
Lo sé. lo sé. Dentro de poco,
ni por mi culpa ni por la ajena
tendré que tenderme también
detrás de la negra muralla.
Se apagará la llama cariñosa
y se convertirá en polvo el corazón.
Los amigos pondrán una piedra gris
con una alegre inscripción.
Mas yo, pensando en la triste muerte
así la compondría para mí:
«Amó a su patria y a su suelo
como un borracho a su taberna».

De Sergei Esenin.

Sortilegio de Emociones

2005-07-19T08:27:00.000+02:00

Desentumece el ánimo; inicia el sinfín de experiencias que empapan los sentidos cuando embarca en el sortilegio que busca la perfecta simbiosis de la piel con la piel, el vaho de los alientos que se encuentran, la energía de las miradas que se unen encontrando el espejo del alma y sumergiéndose con el ensueño sostenido de los espíritus que en la oniromancia buscan el presente, tan sólo el presente. En otros momentos, en los que sucede la distancia, acude la intranquilidad al espíritu y, junto a la ciega esperanza, la eterna espera de las horas que resisten a pertenecer al pasado, el brusco empuje de aquello que quiere salir del pecho a golpes que ahogan y los persistentes desalientos que desalojan al sueño, al descanso. Todo en una alocada noria, en un remollino, en un salto al vacío, siempre con la esperanza de conseguir un ramo de constelaciones para ofrecerlo con total desprendimiento a la fe que con ternura baña los pensamientos de ilusión venidera.

Virtuosismo

2005-07-18T20:35:00.000+02:00

El virtuosismo es patrimonio de la singularidad, aquella que puede portar la antocha que ilumina el camino para unos, pero la misma que encamina a muchos a la penumbra de las excentricidades, el laberinto de los necios. Virtuosismo es ejercicio y pasión, sensibilidad y concreción, el acertado tesón, y su fruto es el dorado cetro de la sensibilidad que modela el carácter. El camino recto, siempre acechado por las manías, encabezadas por el ego engendra los dilemas, donde la dicotomía es tan antagónica como los polos de un ciclo.

- - -

La primavera es tal vez como una mano
que cuidadosamente llega sin salir de parte alguna
arreglando una ventana
dentro de la cual todos miran
mientras todos se quedan absortos ella se arregla y cambia
coloca cuidadosamente allí algo extraño
y aquí algo conocido
y cambiándolo todo cuidadosamente.
La primavera es quizá como una mano en una ventana
que cuidadosamente acá y allá
va moviendo nuevas y viejas cosas
mientras todos miran absortos cuidadosamente
tal vez moviendo una fracción de flor aquí
colocando una pulgada de aire ahí
y sin romper nada.

Edward E. Cummings.

Mañana Marinera

2005-07-17T23:08:00.000+02:00

La mañana marinera, con sus caracolas rebosantes de espuma y su desembarcar de cestas repletas de tellinas en el pequeño puerto, la madrugada se hace salina cuando ves el efímero teatrillo de los pescadores trajinando con sus barcas en el puerto; con el olor a diésel, queman sus cigarros y el almuerzo rayado, esférico de secano que alegra el pan, los viejos hombres de arrugado rostro junto con los aprendices oriundos de pueblos del sol, con sus pieles quemadas en el principio de sus generaciones, me ofrecen el panorama de las próximas redes de bajura porque heredarán las cóncavas y ondulantes barcas y el orgullo del quien vive de y para el mar.

Duerme

2005-07-16T08:58:00.000+02:00

Si hoy no trajese la noche azulada los ensueños ni permutara el alba con sus propósitos, si se cierne la penumbra de los suspiros y se derraman con la mañana los anhelos, duerme. Hoy el día no traerá las Horas, tan sólo las esperas —infecundas todas ellas—.

- - -

Treinta rayos convergen en el círculo de una rueda
y por el espacio que hay entre ellos
es donde reside la utilidad de la rueda
Moldeamos arcilla para hacer jarros
y en el vacío reside la utilidad de ellos
Se abren puertas y ventanas en las paredes de una casa
y por los espacios vacios es que podemos habitarla
Así de la no-existencia viene la utilidad y de la
existencia la posesión.

Lao Tze

El Impulso Invisible

2005-07-15T23:33:00.000+02:00

De la palmera que se yergue y, elevada, produce sombra como una isla que parece pausar el incesante baño de sol; ¿quién repara en el esfuerzo vertical, gravitatorio, que realiza impulsando las raíces que le hagan ser abrazada por la madre Tierra; de su inmenso impulso hacia la profundidad que premia su robustez ante los vientos que la obligan sinuosa? Y yo me pregunto sobre la parte visible del Mundo.

- - -

Unos contienen el vino, otros contienen aceites
en la bóveda ahuecada que delimitó sus muros.
Yo, pequeño y más delgado, me ahueco
para otra exigencia: para complacer
las lágrimas que se precipitan.
El vino se enriquece y el aceite se sigue
refinando en el tarro.
¿Qué pasó con las lágrimas?
Me apesadumbraron, me cegaron,
mis corvas hicieron titubear,
al final me hicieron quebradizo
y me vaciaron.

Tarro de Lágrimas , de R.M. Rilke.

Fidias

2005-07-14T23:49:00.000+02:00

Con sus manos agrietadas por el barro compuso el arquetipo de un sueño elevado, sustrayendo de cada parte de la masa informe aquello que carecía de la palpitación que residía en el ánimo del escultor, con el cariño del amante que acaricia, con la suavidad de un aura, modelaba constantemente, sin dilación, con perseverancia, sin atender al transcurso del día, una imagen en la que depositaba la más elevada belleza de formas y proporciones. Un día, puso fin a la figura, con la insatisfacción de no sentir en su conseguida textura un pulso, un hálito… todo el estremecimiento fue del creador que amargamente lloró la noche. Aún así se incorporó con el Sol y cambió, con su hábil arte, el modelado por la fundión, intentando dar con el abrasador obrador de imágenes, con el crisol de la fragua, el calor que un pecho pudiera despedir; y de ese trabajo se produjo el resultado de un molde digno de la mano divina, sin fisuras que necesitaran relleno, defectos que hubiera que limar, pero con una sutil mirada helada que produjo, de nuevo, el llanto desesperado de un amante desdeñado.
Tal era la armonía de la figura que mirarla hacía caer en sumisión al espíritu, llevado por el voluptuoso contorno de las formas y la semblanza casi inmaterial del porte, quedando la duda de si tal obra era producto de las manos o de la alquimia de los sueños inmateriales que aporta el mensajero Hermes. Ya no sabía el artista como zozobrar, sucumbido en la pasión que le había llevado a elaborar tal creación, tan desmedida conforme a las más altas obras creadas con humana intención, que agotado e impotente ante el enorme esfuerzo, rendido, cedió al sueño. Viendo Zeus, no sólo el alcance de la mano humana que engendró tal obra, capaz de las heroicas sutilezas que acercan a los númenes, sino la cantidad de espíritu derramado en la perfección continua, en la perseverante búsqueda de belleza; se acercó en la hora púrpura y cálida en la que Selene pasea por las orillas, prados y montes susurrando sus cantos apaciguadores y, con un breve soplo de sus argénteos labios dio la tonalidad encarnada a las mejillas y produjo las pestañas y enervado vello del estremecimiento del nuevo ser que cobraba la vida, el empuje del seno inhalando la esencia que alimentaba su hálito y el conocimiento del que brotaba el amor por su creador.
Con la nueva aurora el despertar enjugó el rostro de ambos amantes y el alto Zeus sonrió, entendiendo el acontecimiento que él precipitó, no como milagro ni premio; sino el pago que otorga la perseverancia y la lucha a lo que un espíritu pertenecía, porque acaso la obra creada fue intención del autor, o más ciertamente fue aquella la que buscó su creador.

Latencia

2005-07-13T23:15:00.000+02:00

Sé que no te has marchado, que permaneces latente como la crisálida en el reverso de la hoja, como el rocío de la noche en espera de la aurora que sucede al día. No es tu marcha sino un devenir continuo en el aire que todo lo impregna, al menos, yo no me resisto al recuerdo, todo lo comprendo como acción, porque en ella perdura la existencia —y el legado—. Sé que no te fuiste porque aquellos que amamos no marchan, continuan incrustados en aquel germen que en nuestro espíritu depositaron.

Sentidos Adormecidos

2005-07-12T23:56:00.000+02:00

Cuando no descifraba la vertical sonrisa de la luna, ni la multiforme cadencia del tililar estrellado, cuando no veía el esbozo de la aurora en el devenir del nuevo día ni escuchaba los vibrantes sonidos de la mañana, me di cuenta que debía despertar cada uno de los sentidos que permanecían adormecidos; descubrí que soñando las esencias que al espíritu le faltaban, éstos comenzaban a cobrar un nuevo ánimo y, cuando me propuse despertar, de los sueños se alimentó la realidad empapada en los sentidos según estos recobraban su ánimo.

- - -

En mi oficio o arte sombrío
ejercido en la noche silenciosa
cuando sólo la luna se enfurece
y los amantes yacen en el lecho
con todas sus tristezas en los brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo
no por ambición ni por el pan
no por ostentación ni por el tráfico de encantos
en escenarios de marfil
sino por ese mínimo salario
de sus más recónditos corazones.

No para el hombre altivo
que se aparta de la luna colérica
escribo yo estas páginas de efímeras espumas
ni para los muertos encumbrados
entre sus salmos y ruiseñores,
sino para los amantes, para sus brazos
que rodean las penas de los siglos,
que no pagan con salarios ni elogios
y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte.

En Mi Oficio o Arte Sombrío, de Dylan Thomas

En la Vereda

2005-07-11T22:50:00.000+02:00

Risueña vereda cuyos márgenes delimita la densa hilera de álamos formando verdialba galería sobre la que el claro cielo, incontenible, derrama una mañana límpida, filtrándose onduladamente entre el denso follaje; surge un paseo que conduce a la vieja ermita, la que guarda calladamente el vertido de la fuente sobre el breve estanque de piedra en cuyo pie me solía sentar y desde el cual ha quedado atrapado en mi retina el camino de arena donde mis pasos se acompañaban de pensamientos. Junto a la duda si es ya recuerdo o ensoñación acude a mi piel la calidez del verano y sonido que empapado en el aire recorría la enorme bóveda vegetal.

- - -

Frutales
cargados.
Dorados
trigales...

Cristales
ahumados.
Quemados
jarales...

Umbría
sequía,
solano...

Paleta
completa:
verano.

Verano, de Manuel Machado.

Ineludible

2005-07-10T23:57:00.000+02:00

La flor deshojada del anciano, el jardín donde el niño ubica sus juegos, el gran olividado de los amantes, el incalculable tesoro del inquieto, la prisión del desamor. Aquel que observa inalterable —incólume— cualquier acción e, impasible, es el motor de todo conocimiento, la cura de toda llaga, la propia acción.
Y Cronos se erige como rey de la cotidiana carrera que a toda especie abarca, inicia y extingue. Ineludible.

Impotencia

2005-07-09T08:10:00.000+02:00

Hemos aprendido a segar vidas con la facilidad de la acción irreverente, con la petulancia del que se cree un dios, pero con aquella subrepsticia forma en la que un cáncer ataca, interior, oculto, devorando fibra de su fibra, como aniquilamos el entorno telúrico en nuestro erróneo afán de civilización: imponiéndonos —eso creemos—. Nos olvidamos que la ejecución del enorme trabajo, no el babel, sino el vergel multiforme de nuestra afortunada existencia, se compone de tantas estrellas como hay en un firmamento, cada una con su singular destello, pero inmersas en un mismo mar de constelaciones y remolinos cósmicos que conforman un cuerpo más grande: enorme, en la sinergia de sus movimientos… Y la curiosa seguridad que el macabro segador tiene, de recoger cosecha de aquellos tallos en ajenas campiñas en las que hurta. He visto como la crisálida construye un nuevo cuerpo, hermoso y volátil, que lleva el viento, en dolorosos golpes de transformación y, como al cambiado ser es fácil aplastar con la yema un dedo, de un solo dedo, aniquilando el esfuerzo de aquel, que guiado por un empuje mucho más fuerte que nuestro propio entendimiento responde a unos impulsos marcados por un mecanismo que, en definitiva, es el mismo que nos hace respirar. Y yo he visto demoler edificios en los breves instantes en los que el ruido se expande y he visto como el escombro no era la mitad de aquello que se alzó útil sobre el pavimiento —ahora sólo piedra inhábil—. Y hemos de ver muchas más acciones de macabros segadores hurtando siembras de las que no son capaces de sacar harina alguna ni el pajar; y nos lamentaremos de ver los montes abrasados y los huecos vacíos de la vida que se han llevado. En esos momentos hay que recordar que la vida, aún finalizando muta, no se destruye, no. Nuestra acción debe de ser la de construir, conservar lo heredado, crear el recuerdo, porque sólo con el legado y la memoria se llena la conciencia y un afán constructivo que se obtiene tan sólo mirando la más nimia ejecución natural, nuestro motor olvidado.

Aun Sin Verbo Acertado

2005-07-08T15:01:00.000+02:00

Aun sin el verbo más acertado, el pecho no puede retener las elegías que al espíritu estremece la tibia flor que rompe terrea alfombra para erigir, orgullosa, sus tiernos pétalos; la misma que se funde en fibra vegetal ensalzando el multicolor colchón de los paisajes o la suave danza del altivo cañizal jugando con ese viento que acaricia el rostro, mesa los cabellos y silba los oídos, él mismo trae océanos de aromas a las campiñas y los perfumes helados de cumbres a las orillas del mar trasladando en su vaivén un orgiástico sinfín de simientes enriquecedoras. No se resiste alma alguna al asalto sobre los sentidos del inmenso orden natural acometiendo en su infinidad de representaciones el brutal manifiesto de la vida a través del incontenible movimiento de elementos que acapara el entendimiento y hace callar al cantor ante su grandeza, porque el coro es tan grande que las voces más potentes sólo sirven para alimentarlo sin destacar en su imponente gravedad.
Aun sin el verbo más acertado, es el espíritu, ebrio de vida, el que hace cantar.

Decadencia esencial

2005-07-07T14:54:00.000+02:00

La misma materia que forma el arco iris y el lienzo soleado, otro día conforma el trueno y el horizonte nebuloso; de la misma materia en la que se forman aquellas olas que acarician las orillas arenosas, se articulan recios temporales contra la roca a la que afrentan; aquella misma materia que nuestro hálito llena, inundando nuestro entorno, compone el elemento en el que sumergidos nos hallamos —aquel en el cual evaporándonos nos trasnfiguramos— y, como todo se delimita e interactua, en su decadencia se transgrede y permuta para alcanzar nuevos orígenes con su propia transformación.

- - -

Todos esos prudentes de largas redes,
sólo encuentran la enorme carcajada del mar.
Amigos, ¿qué buscan ustedes en la playa?
El conocimiento nunca puede ser aprisionado,
jamás puede ser poseído.

Pero si tú, decidido como una gota
caes en el mar para disolverte
dispuesto para cualquier metamorfosis,
entonces despertarás con piel de ostra
y ojos verdes,
en vegas donde pacen los caballos de mar
y serás conocimiento.

Conocimiento, de Karin Boye.

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Karin Boye, una gota de rocío que decidió evaporarse antes de la llegada del ardiente rayo que le transfigurara.

Galopes para Calipso

2005-07-06T23:51:00.000+02:00

Los corceles de Calipso galopan las riberas exalando, en su trotar, albas brisas espumosas; sumergiéndose en el mar buscando espirales caracolas donde la niña ninfa quiere escuchar melodías melancólicas. A cada mirada de la niña obedecen los de ignota doma, casta limpia, de alto númen con silueta recia y candorosa; escuchando la canción de una risa, que no es otra, que la brisa matinal de la ninfa ribereña.

A Quién Importan las Palabras

2005-07-05T23:54:00.000+02:00

Importan las palabras a aquel que las escucha y sabe reconstruir el paisaje que se modela, el camino que recorren, a quien las pone en el viento con su propio hálito y las dignifica con el palpitar de su pecho; a la esencia de la que parten para construir un nuevo universo…

¡Quién será capaz inundar los espacios de planteamientos! Aquel que colorea las palabras de arco iris e impregna con el sentimiento que involucra el carácter, generando claves, generando conocimiento para que lleguen más allá de la estética, sólo por la necesidad de ofrecer, por la comunicación del espíritu, por el designio, por el empuje de las vivencias, por clarividencia…

Sólo los dignos del dios Homero.

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La sombra de mi alma
huye por un ocaso de alfabetos,
niebla de libros
y palabras.

¡La sombra de mi alma!

He llegado a la línea donde cesa
la nostalgia,
y la gota de llanto se transforma
alabastro de espíritu.

(¡La sombra de mi alma!)

El copo del dolor
se acaba,
pero queda la razón y la sustancia
de mi viejo mediodía de labios,
de mi viejo mediodía
de miradas.

Un turbio laberinto
de estrellas ahumadas
enreda mi ilusión
casi marchita.

¡La sombra de mi alma!

Y una alucinación
me ordeña las miradas.
Veo la palabra amor
desmoronada.

¡Ruiseñor mío!
¡Ruiseñor!
¿Aún cantas?

Sombra de mi Alma, de Federico García Lorca

Sobre las Distancias

2005-07-04T20:20:00.000+02:00

Intención que pergeñas las distancias en espacios horizontales cuando han de ser recorridos, cuando fecundas encuentros; sin embargo, cómo se alzan al igual que cumbres rocosas, verticales, los espacios cuando impones la separación, el distanciamiento entre los espíritus. ¡Qué difícil es entonces escalar esas distancias! Qué brutal dicotomía aún sabiendo que tales muros se levantan por nuestra imperseverancia o desaliento.

Intentos

2005-07-03T23:48:00.000+02:00

Galopan ideas en mi cabeza como un frenético corcel alado, pretendiendo que mis días se sucedan en el hálito de la fragorosa lucha, no en la infructuosa espera del soldado, tensa e insegura; al final, muchas sinergias deparan avatares inesperados, ¿decepciones? no, forjaré nuevas ideas. Al menos ha de quedar la esencia.

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Te hablé con
una sonrisa y tú no
respondiste
tu boca es como
un acorde de música carmín
Ven aquí
Oh, ¿acaso la vida no es una sonrisa?
te hablé con
una canción y tú
no me escuchaste
tus ojos son como un vaso
de silencio divino
Ven aquí
Oh, ¿acaso la vida no es una canción?
te hablé con un
alma y tú no
te asombraste
tu cara es como un sueño encerrado
en blanca fragancia
Ven aquí
Oh, ¿acaso la vida no es amor?
te hablo con una
espada y tu
guardas silencio
tu pecho es como una tumba
más suave que las flores
Ven aquí
Oh, ¿acaso el amor no es muerte?

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Edward E. Cummings.

Para entender un mundo liberado de la presión del odio hay que leer a Cummings; conocer su acción además de su obra.

Nuevos Despertares, Nuevas Configuraciones

2005-07-02T07:15:00.000+02:00

Aguardando la mañana, tras navegar la noche, me encontré ante la clara aurora soñando nuevos despertares, aprendiendo como el espíritu hace de esos sueños la pasta que modela los días. La noche, mientras tanto, galopa eterna entre infinitos firmamentos transgrediendo el espíritu diurno y embriagando el cuerpo de celestes pensamientos. Aún así todo el ciclo se permuta en infinitas configuraciones.

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Digo: comience el sendero a serpear
delante de la casa. Vuelva el día
vivido a transportarme
lejano entre los chopos.
Allí te esperaré.
Me anunciará tu paso el breve salto
de un pájaro en ese instante fresco y huidizo
que determina el vuelo
y la hierba otra vez como una orilla
cederá poco a poco a tu presencia.
Te volveré a mirar a sonreír
desde el borde del agua.
Sé lo que me dirás. Conozco el soplo
de tus labios mojados:
tardabas en llegar. Y luego un beso
repetido en el río.
De nuevo en pie siguiendo tu figura
regresaré a la casa lentamente
cuando todo suceda.

Cuando Todo Suceda, de José Agustín Goytisolo.

Mi Mar

2005-07-01T08:39:00.000+02:00

El murmullo del mar estuvo toda la noche meciendo las estrellas del horizonte y la delimitadora línea donde los antiguos creyeron que el mundo se derramaba en una incógnita abismal, cimbraba al unísono de los tenues golpes espumosos que nos dedicaban la canción eterna del Mediterráneo; donde los olivos y naranjos se importaron en tiempos inmemoriables para ser la identidad autóctona de una tierra variopinta de matices que apenas aprendemos a asumirlos.

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«Y todo ello porque el Mediterráneo es una encrucijada viejísima. Desde hace milenios todo ha confluido hacia él, alterando y enriqueciendo su historia; hombres, bestias de carga, carros, mercancías, navíos, ideas, religiones y arte de vivir.»

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Fernand Braudel está considerado el padre de la Historia del Mediterráneo. El también plasma la historia de una manera diferente; encajada en el espacio geográfico en el que se desarrolla. Sus estudios son para mí algo más que simples exposiciones de datos y es porque, a mi juicio, Braudel pone el alma en el Mediterráneo y, aún teniendo una visión plenamente realista, intelectual, son sus escritos literatura.

Paso a Paso

2005-06-30T00:03:00.000+02:00

He mirado aquello que he recorrido; nunca creí que mis huellas fueran a marcarse en el asfalto y me he dado cuenta que, sin embargo, las plantas de mis pies han encallecido; porque no han sido mis pisadas las que dejan estela, sino el camino el que me ha marcado.

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Del camino recorrido Que a mi espalda ha quedado, Quedan luchas sin coraza, Padeceres que no amargan; Quedan vidas que, cruzadas, Han dejado en mi mente Citas ciertas y esperanzas. De esa vida que es camino, Y del camino que aún falta Queda incierto algún motivo Y aún certera mi esperanza. Y mis pasos han quedado… ¡Ahí atrás quedan pisadas! Recogidas por el viento Son hoy huellas ya olvidadas.

Tormento

2005-06-29T08:09:00.000+02:00

Supeditado a las intransigencias del carácter, las Furias se apoderan de los actos y recrean como bacanal irracional una tempestad del temperamento que estalla y hace perder en desigual lucha la razón, y con la razón la dignidad, y con la dignidad el sosiego e irrefrenablemente, la cordura. Bien explicaron en su acertada cosmogonía los antiguos la capacidad de la incesante Alecto para atormentar el espíritu de quien, enfermado por las vicisitudes que le superaron, se ve atacado por las portadoras de la antorcha. No hay sosiego. Mortales somos. ¡Oh dicha!, ¡oh esperanza en la fortaleza del espíritu!

NO A LAS PATENTES DE SOFTWARE

2005-06-28T19:16:00.000+02:00

«1) El voto en la Segunda Lectura de la directiva de Patentes de Software será en 7-9 días laborables, del 5 al 7 de Julio.

»2) Los lobbys en Bruselas son fuertes, actualmente hay más presión de las compañias pro-patentes sobre los Europarlamentarios. El lobby pro-patente tiene sobre 30 lobbys más que nosotros, principalmente haciendo de portavoces de las PYMEs.

»3) Se necesita de su colaboración, en http://noepatents.eu.org mantenemos una lista de lo que Vd. puede hacer. Sobre todo aconsejamos que vea a su EuroParlamentario pronto y, si puede, que visite la conferencia Economic Majority el 29 de junio en Bruselas http://www.economic-majority.com/konf050629/.

»Por favor decide pronto venir a la conferencia, así podremos organizar con anterioridad una fecha con su Europarlamentario o con su asistente.»

Por qué:

La Directiva de Patentes de Software Europea, tal y como ha sido aprobada por el Consejo de Ministros Europeo, aplicaría el tipo de Patentes de Software de los EE.UU. en la Unión Europea.

Si esto ocurriese, los desarrolladores de software no podrían ser propietarios del código que escribiesen y podrían ser demandados por vender o distribuir su propio software.

Esto no sólo pondría en peligro su trabajo, sino todo el sector Europeo del software. Las patentes basadas en la lógica pura podrían incluso restringir la libertad para publicar.

El 6 de julio, el Parlamento Europeo dispondrá de la última oportunidad para evitar ésto. Para lograrlo, 367 de los 732 miembros deberían estar presentes y votar por las enmiendas correctas.

Cómo puedes ayudar
Únete a esta manifestación en la web (pinchando en el banner de más arriba encontrarás más enlaces).
Empresas: entren en economic-majority.com y firmen la Call for Action III.

Nimiedades

2005-06-28T07:50:00.000+02:00

Sin conocer intrincados laberintos matemáticos nos deleita la geometría del paisaje y a la vida nos trae la alternancia de los ciclos permutándose y construyéndonos como divinas proporciones; sin atisbar la profundidad física de nuestra existencia miramos a los astros y nos maravillamos de la constitución cutánea de aquello que nos circunda; sin ser doctos en la química de todo este sistema, nos sorprende la mágica combinación de los elementos y su básica mixtura de esencias. Y cuando miramos desde la óptica científica, cuán pequeños somos como elemento constituyente del gran cosmos al que pertenecemos. Sólo aquello que nos hace únicos, incluso a partir de la misma insignificante esencia, nos resuelve grandes como ángeles que son capaces de entrever pequeñas claves de creación.

Descifrar El Día

2005-06-27T20:30:00.000+02:00

Descifrar el día es la labor titánica en la que se reta al designio: asimilar lo ejecutado, responder ante lo decidido… ofrece los dorados frutos de conocer sus claves; en el empeño de interpretar el fabuloso jeroglífico de nuestra existencia todo lo superfluo desaparece y la aparente nimiedad cobra nuevas dimensiones.

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¿Qué es la vida de un individuo?
Sin duda, miles de personas pueden hablar
sobre el hombre, sobre lo que hizo y deshizo.
Un poema es algo menos; pero miles pueden disfrutarlo o criticarlo.
¡Amigo, sigue viviendo, sigue escribiendo poemas!

Epigrama, de Johann W. von Goethe

Estío

2005-06-26T23:59:00.000+02:00

En la campiña clama el estío con su abrasador aliento de mediodía, donde tan sólo una elíptica figura rompe la quietud brindando el magnánimo blanco de su navegar en el océano de brisas apaciguadas al batir sus alas con la parsimonia que el paisaje impone. Mis pensamientos la siguen más allá de mi vista, elevándose sobre la pesadez que en el entorno impera deseando liberarse de la conformidad circunscrita al momento de abrasadora quietud.

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La fuerza que por el verde tallo impulsa a la flor
impulsa mis verdes años; la que marchita la raíz del árbol
es la que me destruye.
Y yo estoy mudo para decirle a la encorvada rosa
que la misma fiebre invernal dobla mi juventud.

La fuerza que impulsa el agua entre las rocas
impulsa mi roja sangre; la que seca los arroyos parlantes
vuelve cera los míos.
Y yo estoy mudo para contarle a mis venas
cómo la misma boca bebe del manantial de la montaña.

La mano que arremolina el agua del estanque
remueve las arenas; la que amarra las ráfagas del viento
iza mi vela de sudario.
Y yo estoy mudo para decirle al ahorcado
que el barro del verdugo está hecho de mi arcilla.

Los labios del tiempo sorben del manantial;
el amor gotea y se acumula, mas la sangre vertida
calmará sus pesares.
Y yo estoy mudo para decirle al viento en la intemperie
cómo ha trazado el tiempo un cielo entre los astros.

Y yo estoy mudo para decirle a la tumba de la amada
que en mi sábana avanza encorvado el mismo gusano.

La Fuerza Que Por El Verde Tallo Impulsa La Flor, de Dylan Thomas

Alternancias

2005-06-25T07:49:00.000+02:00

Encontrarás días albos en los que el espíritu se impregne de voluptuosa exaltación de vida y, sumido en impetuoso ánimo, acometa cualquier trabajo sin arduo encuentro; como encontrarás los días en los que todo camino es encrucijada y los pasos, pesados, sean de incierto caminar. Entre unos y otros tus pensamientos serán de lúcida ensoñación o densa pesadumbre, sólo depende de nosotros la lucha cotidiana por la que las encrucijadas sólo son alternancia de caminos.

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¿Quién, si yo gritase, me oiría desde los coros
de los ángeles? Y aún suponiendo que alguno de ellos
me acogiera de pronto en su corazón, yo desaparecería
ante su existencia más poderosa. Porque lo bello no es sino
el comienzo de lo terrible, ése que todavía podemos soportar;
y lo admiramos tanto porque, sereno, desdeña destruirnos.
Todo ángel es terrible.
…Y así me contengo, sofocando el llamado seductor
de oscuros sollozos. Ay, ¿a quién podemos
entonces recurrir? A los ángeles no, a los seres humanos, tampoco
y los astutos animales advierten ya
que no estamos muy confiados y como en casa
en el mundo interpretado. Tal vez nos queda todavía
algún árbol en la ladera que podamos contemplar
de nuevo cada día; nos queda la calle de ayer
y la mimada fidelidad de una costumbre
que se complació en nosotros y así permaneció y ya no se fue.
-
Oh, y la noche, la noche, cuando el viento lleno de espacio sideral
nos muerde el rostro; ¿a quién no le queda al menos ella, la anhelada,
que nos decepciona suavemente y con esfuerzo aguarda
al corazón de cada cual? ¿Es la noche más leve para los enamorados?
Ay, ellos sólo se ocultan uno al otro su destino.
-
¿Aún no lo sabes? Arroja desde los brazos el vacío
hacia los espacios que respiramos; quizá de modo que los pájaros
sientan el aire ensanchando con un vuelo más íntimo.

— Sí, al parecer las primaveras te necesitaban.
Algunas estrellas te exigían que las percibieras.
En el pasado se levantaba, acercándose, una ola
o cuando pasabas tú junto a la ventana abierta
se entregaba un violín. Todo eso era misión.
¿Pero pudiste con ello? ¿No estabas todavía
distraído por las expectativas como si todo
te anunciara una amada? (¿Dónde quieres albergarla,
cuando grandes y extraños pensamientos entran y salen de ti
y a menudo se quedan por la noche?) Pero,
si te abruma la nostalgia, canta a los amantes; mucho falta todavía
para que su célebre sentimiento sea lo bastante inmortal.
Y a esos abandonados que tú casi envidias y a quienes encontraste
aún más capaces de amar que a los satisfechos.
Una y otra vez recomienza la alabanza inalcanzable;
piensa: el héroe perdura y hasta su mismo ocaso
fue para él sólo un pretexto para ser: su último nacimiento.
Pero la naturaleza, agotada, recoge de vuelta a los amantes
en su seno, como si le faltaran las fuerzas
para llevar a cabo dos veces la tarea. ¿Has pensado bastante
en Gaspara Stampa, para que así alguna muchacha
a quien dejó su amado, ante el ejemplo señero de esta amante,
sienta: y si yo llegase a ser como ella?
¿No deberían, al fin, hacérsenos más fecundos estos viejos dolores?
¿No es tiempo ya de liberarnos, amando, del amado
y de resistir estremecidos, como resiste la flecha a la cuerda,
para ser, concentrada en el salto, más que ella misma?
Porque no hay permanecer en parte alguna.

— Voces, voces. Escucha, mi corazón, como antaño
sólo escuchaban los santos, de tal modo que el llamado gigantesco
los alzaba del suelo; pero ellos, los imposibles,
seguían ahí de rodillas, indiferentes:
Así estaban escuchando. No es que tú puedas soportar
la voz de Dios, ni mucho menos. Pero escucha el soplo,
el mensaje incesante que se forma del silencio.
Ahora susurra hacia ti desde aquellos jóvenes difuntos.
Donde quiera que entraste, ¿no te habló quedamente
su destino en iglesias de Nápoles y Roma?
¿O se te impuso, sublime, una inscripción en relieve,
como recientemente esa lápida en Santa María Formosa?
¿Qué quieren ellos de mí? En voz baja debo deshacer
la apariencia de injusticia que limita un tanto a veces
el puro movimiento de sus espíritus.

— Por cierto que es extraño no habitar más la tierra,
no seguir practicando las costumbres apenas aprendidas,
no dar el significado de un porvenir humano a las rosas
y a tantas otras cosas llenas de promesas;
no seguir siendo lo que uno era
en unas manos infinitamente angustiadas
o incluso dejar de lado el propio nombre
como un juguete destrozado.
Es extraño el no seguir deseando los deseos. Es extraño
ver ondear libre en el espacio todo lo que antes se amarró.
Y el estar muerto es laborioso y tan lleno de recuperaciones
que sólo lentamente percibe uno algo de eternidad. Pero los vivos
cometen todo el error de distinguir con demasiada vehemencia.
Los ángeles (se dice) no sabrían a menudo
si andan entre los vivos o los muertos.
A través de ambas regiones el eterno fluir
siempre arrastra consigo a todas las edades, acallándolas.

Por último, ya no nos necesitan ellos, los que se fueron temprano;
suavemente uno se va desacostumbrando de lo terrenal, así como
se emancipa con ternura de los pechos de la madre. Pero nosotros,
que tenemos necesidad de tan grandes misterios, de los cuales,
y desde la tristeza, surge a menudo una prosperidad bienaventurada:
¿podríamos existir sin ellos? ¿Es vana la leyenda de que antaño,
en el lamento funerario por Lino, la primera música, osada,
atravesó el arido estupor; y que recién en aquel espacio dominado
por el terror, del cual el joven semidiós escapó repentinamente y para siempre,
entró el vacío mismo en aquella vibración
que aún ahora nos arrebata, nos consuela y nos ayuda?

Primera Elegía, de Las Elegías de Duino. Rainer Rilke.

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Quien vivió de y para la poesía, en cuyo intelecto cupieron versos duros, sensibles, existenciales, profundos… se transfugó por la herida sutil de una rosa.

Placeres y Felicidad

2005-06-24T00:08:00.000+02:00

Los pequeños placeres poseen el efímero empuje que activa los sentidos guardando sutilezas en la memoria. Son los vicios agentes que enmudecen sensaciones acaparando sin alternancia los sentidos, encaminando el espíritu hacia la indolencia. En el quehacer de un trabajo se forma la perseverancia que modela el espíritu para combatir los vicios y apreciar la minimidad entre infinitas amalgamas de tonalidades para todos y cada uno de los sentidos. Elegir un quehacer es elegir un carácter, seleccionar una visión de la vida; dedica energías en encontar el correcto.

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«“Pero también el alma (se dice) tendrá sus placeres.” Téngalos en buena hora, y eríjase en árbitro de la sensualidad y de los placeres, llénese de todas las cosas que suelen encantar los sentidos, después vuelva los ojos al pretérito y, al acordarse de los placeres pasados, embriáguese con los anteriores y anticipe ya los futuros, apreste sus esperanzas y, mientras el cuerpo se abandona a los festines presentes, ponga el pensamiento en los futuros; tanto más desdichado me parecerá por ello, pues tomar lo malo por lo bueno es locura. Y sin cordura nadie es feliz, ni es cuerdo aquel a quien le apetecen cosas dañosas como si fueran las mejores. Es feliz, por tanto, el que tiene un juicio recto; es feliz el que está contento con las circunstancias presentes, sean las que quieran, y es amigo de lo que tiene; es feliz aquel para quien la razón es quien da valor a todas las cosas de su vida. Los mismos que dijeron que el sumo bien es el placer, ven en qué mal lugar lo habían puesto. Por eso niegan que se pueda separar el placer de la virtud, y dicen que nadie puede vivir honestamente sin gozo, ni gozosamente sin vivir también con honestidad. No veo cómo pueden cinciliarse estas cosas tan diversas. ¿Por qué, decidme, no puede separarse el placer de la virtud? ¿Sin duda por que el principio de los bienes reside siempre en la virtud, y también nacen de sus raíces las cosas que amáis y apetecéis? Pero si fueran inseparables, no veríamos algunas cosas agradables pero no honestas, y otras, en cambio, virtuosísimas pero ingratas, y que se han de realizar entre dolores.»

Placer y Felicidad, Lucio Anneo Séneca.

Relativa Eternidad

2005-06-23T05:00:00.000+02:00

Persiste el día como persiste la noche y, aquello que los delimita, les lleva ineludiblemente del uno al otro y, después, persisten los astros que los salpican fugazmente, describiendo hemisferios celestes y estaciones; ofreciendo la calidez que arropa y la guía que desde valles y montes sustenta caminos.
Todo ello persiste a pesar de las transformaciones superfluas que, humanamente, parecen escribir Historia; a pesar de la solemnidad de la que se visten los actos telúricos, porque es el eterno teatro que delimita nuestro inteligible alfa y omega.

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«Pero no puedo contar con hombres que no conozco fundándome en la naturaleza humana, o en el interés del hombre por el bien de la sociedad, dado que el hombre es libre y que no hay ninguna naturaleza humana en que pueda yo fundarme.
No sé qué llegará a ser de la revolución rusa; puedo admirarla y ponerla de ejemplo en la medida en que hoy me prueba que el proletariado desempeña un papel en Rusia como no lo desempeña en ninguna otra nación. Pero no puedo afirmar que esto conducirá forzosamente a un triunfo del proletariado; tengo que limitarme a lo que veo; no puedo estar seguro de que los camaradas de lucha reanudarán mi trabajo después de mi muerte para llevarlo a un máximo de perfección, puesto que estos hombres son libres y decidirán libremente mañana sobre los que será el hombre; mañana, después de mi muerte, algunos hombres pueden decidir establecer el fascismo, y los otros pueden ser lo bastante cobardes y desconcertados para dejarles hacer; en ese momento, el fascismo será la verdad humana, y tanto peor para nosotros; en realidad, las cosas serán tales como el hombre haya decidido que sean.»

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En las palabras de Jean Paul Sartre he visto siempre el intento de movilización acallado por el peso del tiempo. Sobre grandes verdades y avances de su existencialismo éste se ha quedado sujeto al limitado espacio donde se ha gestado. Esto no significa que no haya grandes verdades —y las grandes verdades son eternas— pero hay una cierta parte de la teoría que va pasando con el tiempo a la periferia y dejando de ser un pilar para delimitarse como imperenne, es la parte sujeta a «la concreta existencia del ser humano, circunscrito a la realidad histórica le define» de su propio pensamiento.

Abrir

2005-06-22T07:28:00.000+02:00

Abrir la mañana y esperar que surja lo imposible. Abrir certezas que transportan en viajes seguros del espíritu. Abrir la vista a Horizontes más lejanos dejándote salpicar por las ráfagas impetuosas del volcán de la inquietud. Abrir encuentros, porque las búsquedas son sinceras. Abrir las horas al propio Tiempo ineludible. Abrir. En definitiva, preparar el espíritu para poder seguir abriendo.

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No me llameis inconsecuente porque mi corazón
haya sido apresado por una voz que canta:

En ocasiones hay que estar serio y en otras dejarse emocionar:
como la madera, de la que sale lo mismo
el arco del guerrero como el laúd del cantor.

Disculpa, de Ibrahim Ben Utman.

Habitaré la Noche

2005-06-21T07:18:00.000+02:00

Habitaré la noche mientras espero el claro alba del despertar, navengando en su purpúreo manto entre las salpicadura de astros luminosos que fijan hitos de constelaciones gobernando la mística de las bóvedas celestes. Porque a los sueños les gusta navegar como cóncavas ideas cuya suave quilla rompe el lienzo etéreo empujadas por aletas de emoción, embargados por el velamen del sentimiento. Habitaré la noche entre los luceros que se encienden con cada nuevo sueño; los pensamientos que iluminan los próximos despertares de la razón que implican una nueva búsqueda. Habitaremos la noche con su dulce son dionisiaco, embriagador de naturalezas que empuja a la ensoñación del místico encuentro entre los cuerpos mortales forjando ayuntamientos apasionados y entrelazando los despertares con nuevos sueños.

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Yo no había visto nunca una playa de noche. Aquel mar del norte africano, cuando bravo, todas las horas se las pasa gritando en sus caracolas, negras de furor.
Vestida de transparencia, enlunada, la playa me llamaba a su espuma.

La Playa, Carmen Conde.

Espuma de Amanecer

2005-06-20T07:16:00.000+02:00

Escuchando junto al mar, el debate espumoso de las olas, enjugaba Eos su suntuoso gemido de alborada entre un festín de brillos reflejados allá donde el arrugado ponto alberga tantos seres como estrellas que impasibles al movimiento de su cutánea espuma se ofrecen a un baile en la inmensidad sin temer el golpe de los vientos.

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Oh noches mías, oh sombras esperadas
Oh tierra altiva, oh secretos tenaces
Oh lentos ojos, oh nubes fulminantes
Oh vuelo libre más allá de los cielos.

Oh gran afán, oh expandida sorpresa
Oh bella marcha del alma embelesada
Oh mal supremo, oh gracia descendida
Oh puerta abierta por la que nadie entró

No sé por qué me muero yo y me ahogo
Antes de entrar en la eterna morada.
Cómo saber de quién yo soy la presa.
Cómo saber de quién soy el amor.

Nyx, de Catherine Pozzi

Soledad de los Grandes

2005-06-19T01:02:00.000+02:00

La soledad es el único compañero del ascetismo, incluso rodeado de las más variopintas congregaciones de hombres, el asceta se siente solo, ermitaño aún del más suntuoso palacio. Su misantropía no es una posición social o estética, es la situación en la que su lucha interna le aparta del común mundano que le rodea. En esa lucha se genera un diálogo interno, filosófico, entre las partes beligerantes del buscador, si los cimientos de su espíritu son sólidos, éste es más bien un monólogo en el que se definen los criterios de su búsqueda.

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«Al despuntar la aurora, hazte estas consideraciones previas: me encontraré con un indiscreto, un ingrato, un insolente, un mentiroso, un envidioso, un insociable. Todo eso les acontece por ignorancia de los bienes y de los males. Pero yo, que he observado que la naturaleza del bien es lo bello, y que la del mal es lo vergonzoso, y que la naturaleza del pecador mismo es pariente de la mía, porque participa, no de la misma sangre o de la misma semilla, sino de la inteligencia y de una porción de la divinidad, no puedo recibir daño de ninguno de ellos, pues ninguno me cubrirá de vergüenza; ni puedo enfadarme con mi pariente ni odiarle. Pues hemos nacido para colaborar, al igual que los pies, las manos, los párpados, las hileras de dientes, superiores e inferiores. Obrar, pues, como adversarios los unos de los otros es contrario a la naturaleza. Y es actuar como adversario el hecho de manifestar indignación y repulsa.»

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Marco Aurelio escribió sus Meditaciones en sus últimos años de vida y de gobierno, fiel siempre a un sentido autocrítico, como se aprecia en la obra, fue un reflejo de su propia ética. Su grandeza estriba en estar al servicio de sus ideas, como estoico no fue la grandeza del filósofo sino la capacidad de aproximar los actos de alguien tan cercano al poder [a la fácil corrupción] a la ética, demostrando ser un ejemplo de magnanimidad. Su lectura proporciona el bastión donde refugiar ideales cuando alrededor todo parece inconsecuente. Si creo en Dafnis y Cloe como lectura necesaria, hoy añado esta propuesta porque no me imagino haber pasado por este mundo sin haberla conocido.

Nuestro Junio

2005-06-18T00:30:00.000+02:00

La cálida tarde me ha traído hoy, suspendida en el aire, una carta melancólica con la cadencia suave y dulce de los arpegios que febriles, embriagados, se grabaron en mi memoria. Se destilan nota a nota como virginales tintineos de lluvia sobre las flores de un edén de cristal tan frágil, tan melancólico, que los suspiros vuelan acariciando los finos pétalos vidriados produciendo notas que vierten en el profundo estanque de mi pecho, en cuyo espejo duplicaba el firmamento cuando tu mano era mi mano y de tu pecho el mío era reflejo. Yo sé que la dulce memoria ha permutado música que sonaba por esta melodía aún más dulce de aquel recuerdo, cuando bailábamos con los pies desnudos sobre la arena era el mar el que entonaba y nosotros… sólo oíamos nuestro anhelo.

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Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

- - -

…muchas noches después, en tu oído puso mi voz estos versos; y Neruda me enseñó sobre la suerte que contigo yo cosecho. Yo te tengo y tu me tienes y, en profundo ensueño, navegaremos.

Titánica Infinitud

2005-06-17T06:56:00.000+02:00

Detuve mis pasos, perplejo, aprecié como la arena que acariciaba mis pies era la misma que sustentaba mi cuerpo; diminutos granos de infinita fortaleza desentrañaban la magnanimidad de lo minúsculo: su infinidad les hacía enormes. Continuando mis pasos, aprecié el recorte de los montes aserrando el horizonte y medité sobre la titánica fortaleza de las rocas que debía escalar para continuar mi camino, todo ello del mismo prístino elemento, todo ello antagónico en su fisonomía, unos delimitando la horizontal línea tectónica en la que los océanos reposan, otros sustentando elevadas bóvedas azuladas, delimitando los paisajes.

- - -

El eros, el archipiélago y la proa de sus espumas y las gaviotas de sus sueños en su más alto mástil el marinero ondea una canción. El eros, su canción y los horizontes de su viaje y el eco de su nostalgia en su más mojada roca la prometida espera un barco. El eros, su barco y la despreocupación por sus nortes y el foque de su esperanza en su más ligero oleaje una isla mece la llegada.

Del Egeo, de Odiseas Elitis.

Manantiales

2005-06-16T07:15:00.000+02:00

No es manantial el agua que tan sólo nace y disgregada se pierde absorbida por su propio sustento, sino el torrente que surge horadando su propio cauce, porque de toda Naturaleza es exigible el objetivo y la formación del curso que lo concrete. (Incluso el blando elemento lucha por concretarse en océano.)

- - -

Buscas en Roma a Roma, ¡oh, peregrino!,
y en Roma misma a Roma no la hallas;
cadáver son las que ostentó murallas,
y tumba de sí proprio el Aventino.
Yace donde reinaba el Palatino;
y limadas del tiempo, las medallas
más se muestran destrozo a las batallas
de las edades que blasón latino.
Sólo el Tibre quedó, cuya corriente,
si diudad la regó, ya, sepoltura,
la llora con funesto son doliente.
¡Oh, Roma!, en tu grandeza, en tu hermosura,
huyó lo que era firme, y solamente
lo fugitivo permanece y dura.

A Roma Sepultada en sus Ruinas, Francisco de Quevedo.

Bellisima Voce

2005-06-15T19:02:00.000+02:00

No tan sólo timbre y tono; un torrente fundido en la luminiscencia del color que es capaz de dibujar en la imaginación nota a nota donde dota a la melodía de la inmersión de una vida con un avatar tan trágico como las heroínas que su cristalina voz recita. El sentimiento, el alma transgrede su corporea cavidad para fundirse con la historia, tal vez no tan lejana en lo espiritual, en lo trágico. No, no sólo es cuestión de coloratura. Si Bellini, Cherubini, articulaban sus obras soñando la diosa que albergaba sus trinos, en ella se encontraba cercana, humana, como diva, como mujer… pero como diosa en la interpretación, en la dicción, en la concreta traslación de la obra al sentimiento.

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«Tenía una calidad interior extraña, abrasadora… Siempre era diferente, pero siempre fiel a sí misma.»

Gianandrea Gavazzeni acerca de Maria Callas

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Hay artes cuyo bien es indirecto, necesitando una interlocución a través del intérprete como se necesita la lectura del ciego oráculo para comprender los designios; pero, si esos bienes son certeros, el primer beneficiado es el lector de la genial obra primigenia, transmitirlo es otro arte del que pocos, muy pocos están dotados y su suerte es tan efímera como su vida. Tras su retiro, Callas solía decir a los que la deseaban entrevistar «La Callas ha muerto»; yo creo que no, nos dejó la escuela con la que se sueña conseguir algún día alguien de su estirpe creativa, quien consiga absorber el arte de forma que se unifique en su interpretación con éste.

En La Mañana Anhelo

2005-06-14T07:21:00.000+02:00

Si supiera cantar, en el viento depositaría versos que como esporas alcanzarían los espíritus que los pudieran albergar. Si supiera escribir, en el agua trazaría las estrofas que en lo más hondo me hacen vibrar. Si supiera leer, en el firmamento hay escritas mil hazañas que anhelo emular. La vertiente oculta de la Poesía no renuncia a la fuerza del espíritu, ni se somete dócil a las superfluas lecturas.

- - -

Centellantes trazas de rayos,
Fragancia flotante de pinos tropicales
Trueno que suena de las nubes que se agrupan,
Pavos reales que lloran con tonos amorosos -
¿Cómo pasarán las damiselas de largas pestañas
Estos días cargados de emociones en ausencia de sus amados?

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Bhartrihari es el autor de la obra que describe las tres esenciales etapas del Hombre: amor, vida y renuncia.

Ventanas Abiertas, Ventanas Cerradas

2005-06-13T07:26:00.000+02:00

Si al comienzo de la búsqueda dudas del encuentro, si entablando la batalla temes por la victoria, si tus campos no fecundas con, al menos, la ilusión. No reniegues de tu sino porque el alado fruto de las victorias sólo merecido es por aquel que no espera las malas hierbas ni en la incertidumbre, la desesperación. Los pechos fuertes, a veces, duelen de los golpes, nunca del rencor, nunca de la impotencia, nunca de la infelicidad.

- - -

«Me disponía yo a escribir en el ritmo solemne hechos de armas y guerras violentas, de modo que el tema se ajustara a dicho metro. El verso de abajo era igual que el de arriba, pero Cupido se echó a reír y le sustrajo un pie, según cuentan.

“¿Quién te ha dado, niño cruel, tal deecho sobre la poesía? Los poetas no somos seguidores tuyos, sino de las Piérides. ¿Qué ocurriría si Venus quitase a la rubia Minerva sus armas, o si Minerva atizara las antorchas encendidas? ¿Quién admitiría que Ceres fuera la reina de los bosques escabrosos y que los campos se cultivasen por orden de la doncella que lleva la aljaba?, ¿quién equipararía a Febo, ilustre por su melena, con una afilada lanza, mientras que Marte, a cambio, tañe la lira de Aonia? Grande es, niño, tu soberanía, y poderosa en extremo: ¿por qué, en tu ambición, aspiras a una nueva empresa?, ¿es acaso tuyo el mundo entero?, ¿son tuyos los valles del Helicón?, ¿ni siquiera Febo dispone ya de su lira con seguridad? Cuando el verso primero de la recién estrenada página ha quedado escrito correctamente, he aquí que el siguiente hace flaquear mis fuerzas. Y para ritmos más ligeros me falta tema adecuado: muchacho o muchacha que peine sus largos cabellos.”»

Amores, Ovidio.

El Reto Del Destino

2005-06-12T01:39:00.000+02:00

Arremolinando los soplos invictos de los Vientos se pretenden aventuras; más allá de las esperas, la decisión certera de tener un objetivo modela el enfrentamiento al rival destino que como púgil espera en la lucha. Sólo la tenacidad es el aliado; la pesadumbre el lastre inducido del enemigo, el recuerdo una maldición si es innecesario —porque, doloroso, horada—. Déjate inducir por los torrentes inmateriales y potencias que sobrevengan para que en la lucha el destino mute en aliado. Pero no triunfes, porque no beberás elixir alguno de la victoria en una metamorfosis que se concreta en semillas de nuevas siembras.

Sufragio de Sentidos

2005-06-11T07:03:00.000+02:00

Yo no quiero elegir entre la Aurora de los despertares y la Noche de los sueños. Quiero amanecer a mis quehaceres y soñar mis ilusiones encontrando lucidez en mi utopía. Porque busco la alborada de las luces y en el crepúsculo espero a los astros, encontrando la luz de mis mañanas y el sosiego de mis noches.

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Recorremos en el rico oropel de las hayas
El paseo casi hasta el portal
Y vemos fuera en el campo tras la verja
Una vez más el almendro en flor.

Buscamos los bancos libres de la sombra
Donde una voz extraña jamás nos infundió temor
En sueños se cruzan nuestros brazos
Nos deleitamos en el largo y dulce resplandor

Con gratitud sentimos el susurro leve de las gotas
Con que el vestigio de un destello nos cae de las copas
Y oímos y miramos en instantes mudos
Golpear en el suelo los frutos maduros.

Recorremos el Rico Oropel de las Hayas, de Stefan George

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Stefan George supone una oposición al realismo alemán; utilizado políticamente, se tuvo que refugiar en Suiza huyendo de uno de los peores castigos: ser utilizado para adoctrinar falsas idolatrías a través de una retorcida revisión ideológica de su obra. Como Obra grande, simbolista, clásica, ésta siempre vuelve a su lugar al ser leída, pues posee arte, naturaleza y fraternidad que destila en cada uno de sus versos de elegante trazo y sentimiento.

Hoy no hay tiempo

2005-06-10T07:04:00.000+02:00

Hoy no hay tiempo para llegar y los pasos se precipitan. Hoy, se encuentra todo lejano, distante… y el dolor en el pecho… se entumecen los sentidos. Hoy no hay Sol, no hay nubes que dibujen sus figuras. ¿Dónde está el viento que deje límpido mi rostro del sudor de la desesperación?, no tenía hoy tiempo de silbar. Tampoco hay tiempo de esperar ¡Corre, ya no pares más! sigue tu camino, ¡sal de esta encrucijada espacio-tiempo! (si al menos estuviera Einstein para explicármelo, pero hoy pasó corriendo). ¿Se escribirá Historia hoy? Nos da igual porque no hay espacio para este tiempo. Se me ocurre una cosa ¿y si paramos? Tal vez nos arrastre hoy también, pero quiero intentarlo, verificar si es el tiempo u ocultos fantasmas los que nos empujan en el transcurso del día.

- - -

«Se detuvo, descabalgó y llevando el caballo de la brida, penetró en un oasis de arenas plateadas.
Alguien, un pájaro con cabeza humana, vino a su encuentro y le dijo con la voz amorosa de los pájaros:
— Has llegado, quien sea que seas, al País de los Tres Instantes…
Y luego le condujo, volátil y sublime, por un sendero de flores entre arenas plateadas, querenciosas las palmeras, la luna entre las nubes, despiertos los ruiseñores, a presencia de una beldad más diosa que mujer por momentos y, por momentos, más mujer que diosa.
Contemplarla extasiado, fuera de sí, Sansón de Aguamira, el capitán-caballero, oír el nombre de la que debía ser reina, por lo menos reina, Abail de Anatolia, caer de rodillas, entregarle la espada, ella se la pidió para besarla, mientras el pájaro con cabeza humana esperaba con el caballo a la entrada de la noche terrestre, todo sucedió en un instante.
— Quien sea que seas, sólo te quedan dos instantes, en el País de los Tres Instantes —le advirtió entre, un relincho y otro de su caballo, el pájaro con cabeza humana.
Mariposas nocturnas giran alrededor de Abail y el capitán-caballero.»
[…]

El Hombre que lo Tenía Todo Todo Todo, de Miguel Ángel Asturias.

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La mezcla de un místico pensamiento indígena con retazos de occidental inmersión trae a la obra de Asturias un cristal que destila un mundo onírico en el que la realidad se convierte en un requiebro de sensaciones, acciones de personajes imaginados que adquieren un vida poética envidiable.

Vanas Resurrecciones

2005-06-09T01:05:00.000+02:00

Hace poco nací inmolando tiempos pasados, dejando atrás vivencias que trajeron la hiel del escepticismo a mis labios porque, aunque me han de fortalecer, me acorazan de la vida robándome la credulidad inocente del niño que en un renacer se hizo hombre; de vástago de las ninfas, oriundo de Parnasos al destierro en telúricos laberintos urbanizados, que sepultan la hierba que deberían pisar mis pies desnudos. Recuérdate alguna vez, aquel infante, aquella niña, que abandonó sus pasos inseguros para adolecer la edad de las dudas, que transmutó sus días de vivas energías, de seguras contradicciones, para abanderar una lucha que daba paso a nuevas ansias de vivir de espejismos; de un nuevo devenir que te hacía renacer en cada golpe en una nueva persona donde el peaje de la vida se cobraba un ramo con las hermosas flores de tu inocencia y sólo en el recuerdo de esos días puedes recobrar la encantada aurora de aquellos despertares llenos de rayos luminosos que pongan en tu vida un pétalo del perdido bouquet. Recuérdate, intenta no inmolar la visión de tu inocencia… Y me digo, ¡recuérdate! (Pero ya no somos niños.)

- - -

Una vez, siendo niño, era el verano,
un viejo labrador me llevó un día
sobre su curvo arado en el que dueño
recorría la tierra. Fue un instante

de azarosa belleza en que allí erguido,
sobre el madero, arcaico, vi moverse
mi fe sobre una oscura espuma densa
que a mi paso se abría. Tras mis hombros

el anciano velaba mi entusiasmo,
como esos genios que más tarde he visto
en un vaso pintado protegiendo
la adorable inocencia, y en los lindes

de aquella complaciente tierra negra,
bajo los centenarios olivares,
mis padres, con sombrillas, me miraban,
como dioses que aprueban. Encendidas,

como chispas de oro, las cigarras,
en torno me traían los calores
de su ventura, mientras que aquel rapto
me convertía en sueño que redime

de tantas postraciones venideras.
Sueño sin duda, sueño desolado,
que brilla en mi memoria como un ángel
que vino y me tocó y alzó su vuelo.

Aquí estoy entre hollín de las ciudades,
la lividez, la envidia y el acento
lúgubre de una lucha despiadada,
sombra de aquel instante que destella.

Laberinto de un Joven Arador, de Juan Gil-Albert.

Entre los canales

2005-06-08T06:53:00.000+02:00

En las avenidas se refleja el cielo, rutilando en su húmedo pavimento el rumor de las melodías de Rachmaninov; de repente, enfrente, una figura dibuja una silueta errante entre los soportales y, apresurado, dejo el café, en la plaza adoquinada en busca del próximo puente que me libere de la duda, un ejercicio de divagación entre el ambiente sutil que la brisa me trae de Mahler me embelesa en las soberbias imágenes de Veronés, en el ejercicio de los sentidos de los grandes habitantes que se sustraen al común y esperan escondidos en los recodos musitando la ferviente melodía que embriaga el corazón. Eterna y emblemática, sucia y ejemplar, simétrica de Durero e iluminada por Giorgione y Vivaldi es hoy Venecia en mis pensamientos.

- - -

«El Gran Canal es maravillosamente bello en la noche. Una góndola se desliza delante del palacio. A lo lejos se llaman cantando unos gondoleros. Es una sensación de belleza, de una nobleza extraordinaria. Las estrofas de Tasso no acompañan el canto como en otro tiempo; pero las melodías son seguramente muy viejas, tan antiguas como Venecia misma y ciertamente más viejas que las estrofas de Tasso, adaptadas probablemente a las melodías. Así se ha conservado en la melodía lo eternamente verdadero, mientras que las estrofas, como un fenómeno pasajero, han sido absorbidas por ellas para desaparecer a lo largo completamente. Estas melodías, profundamente melancólicas, cantadas con una voz sonora y potente que el agua trae de lejos y que van a morir todavía más allá, han producido en mí una impresión solemne. ¡Sublime!»

Richard Wagner, de su Epistolario a Matilde Wesendock.

El Sigilo de la Noche

2005-06-07T07:16:00.000+02:00

El silencio de la noche, oscura, en la que los pasos son un eco incierto, cuando las sombras se dibujan en deformes imaginaciones, en la que los verbos perturban la quietud de la penumbra en un alarido indescifrable… El sigilo de la noche, cuando la luna ilumina los pasos trazando un camino hacia el alba, en la que una mística se apodera de los pechos soñadores cuando las voces vienen de la lejanía como un susurro melódico a los oídos de los noctámbulos, es mi noche, en la que Selene reina salpicando el firmamento de plateados jeroglíficos caprichosos que me empeño en descifrar.

- - -

Cantaría cantaría como el sol rompiendo
horizontes nieblas noches saliéndose de la memoria
cantaría acunando tu sed la sonrisa
devorando esa mirada como un lago

Cantaría sintiendo tus alas desnudas
por qué pienso en los más lejanos arroyos
y soñaría no sé qué flores palpitantes
cantaría cantaría
Después el silencio

Ahora la tarde va derrumbándose
hacia algún ocaso íntimo Y cantaría
tanta urgencia de vivir desde tus alas
improvisando su vuelo creciente

Cantaría cantaré tal vez estés oyéndome
sin saberlo tú ni nadie.

Buffalo 2, de Germán Bleiberg.

El Laberinto de las Sombras

2005-06-06T07:18:00.000+02:00

Una duda es un laberinto oscuro donde se alojan las sombras, cuanto más tiempo se permanece en ella, más se ramifican las calles sin salida que nos alejan del final. La iniciativa es la construcción del plano que nos ha de ayudar a salir de tal laberinto; con la antorcha de la decisión se caminan pasos seguros hacia la luz que alberga todo conocimiento. Una idea original es el detonante que desencadena una explosión de posibilidades, siempre parte de una materia prima fundamental también, pero tan sólida que ayuda a construir nuevos cimientos desde los cuales se pueden divisar los nuevos parajes en los que se ha de explorar. Como ves, la construcción horizontal del laberinto es antagónica de la vertical de las atalayas.

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«Por lo demás, no cito ni contradigo a nadie; pretendo aún menos establecer o combatir ninguna hipótesis. Aun cuando las diferencias muy sensibles que he notado en las distintas regiones donde he abordado no me hubiesen impedido entregarme a este espíritu de sistema, tan común hoy, y, sin embargo, tan poco compatible con la verdadera filosofía, ¿cómo habría yo podido esperar que mi quimera, por probable que yo la hubiese hecho, pudiese nunca hacer fortuna? Soy viajero y marino, es decir, un embustero y un imbécil a los ojos de esta clase de escritores perezosos y soberbios que, en la sombra de su gabinete, filosofan a vista de pájaro sobre el mundo y sus habitantes y someten imperiosamente la naturaleza a sus imaginaciones. Procedimiento bien singular, bien inconcebible poar parte de gentes que, no habiendo observado nada por sí mismos, no escriben, no dogmatizan más que según observaciones recogidas en estos mismos viajeros, a los que rehúsan la facultad de ver y de pensar.»

Viaje alrededor del mundo, de L.A. de Bougainville.

- - -

Con detalladas descripciones de un viaje que comenzó para devolver las Islas Malvinas a España, Boungaville viajó alrededor del mundo rodeado de astrónomos, naturalistas, dibujantes y otros hombres de ciencia de la época. Él mismo es autor de un tratado de cálculo integral. Muriendo con la ilusión de hacer un viaje al polo, fue no sólo un viajero de Mundo, sino también de Ideas. Desde Madrid a Haparanda, su libro me hizo soñar la mar entre trenes intentando llegar al Círculo Polar Ártico.

Enarbolando pensamientos

2005-06-05T22:53:00.000+02:00

Encontré un día un mástil donde enarbolar mis palabras teñidas de pensamiento y, sin plantearme duda alguna, lancé al viento los ondulantes colores que en mi mente tiñen los días; unos vivos y brillantes, otros opacos o diluidos, de exóticos tintes o ebrios de la tierra, impregnados de imaginación o hundidos en la espera de Erato; pero siempre extendidos con el pincel del sentimiento… buscando la incitación que sirve al alegato.

- - -

Otros querrán mausoleos
donde cuelguen los trofeos,
donde nadie ha de llorar,

y yo no los quiero, no
(que lo digo en un cantar)
porque yo

morir quisiera en el viento,
como la gente de mar
en el mar.

Me podrían enterrar
en la ancha fosa del viento.

Oh, qué dulce descansar,
ir sepultado en el viento,
como un capitán del viento;
como un capitán del mar,
muerto en medio de la mar.

Cancioncilla, del poemario «Oscura Noticia» de Dámaso Alonso.

Nuestra realidad, mi mundo

2005-06-04T16:20:00.000+02:00

Por cada una de las visiones que hay de la realidad, hay un mundo que se configura entre los límites que éstas abarcan, por cada conjunto de vivencias de un individuo hay un conjunto de respuestas hacia éstas que constituyen una forma de entender ese mundo y de configurar una forma de vida. La manera de entender el mundo es, simplemente, una forma de vivirlo y, por mucho que parezca que la realidad es permanente ésta se sujeta a la subjetividad del instante en el que se aprecia y de la manera que cala en el alma. Hay quien está preparado para percibir las cosas de una forma y quien tiene una percepción menos sensitiva de ellas, puedes adormecer sus sentidos o despertarlos para percibir un mundo todo lo ancho y largo que tus sentidos te permitan. Siempre he pensado que es cuestión de entrenamiento, ¿Lo intentamos?

- - -

Lejos de tu jardín quema la tarde
inciensos de oro en purpurinas llamas,
tras el bosque de cobre y de ceniza.
En tu jardín hay dalias.
¡Malhaya tu jardín!… Hoy me parece
la obra de un peluquero,
con esa pobre palmerilla enana,
y ese cuadro de mirtos recortados…
y el naranjito en su tonel… El agua
de la fuente de piedra
no desa de reír sobre la concha blanca.

Jardín, de Antonio Machado.

El Nuevo Sol

2005-06-03T06:51:00.000+02:00

El ímpetu que la música producía culminó con un estallido ante el severo golpe final que el director asestó cortando el aire con ambas manos finalizando la obra. Al hombre, de morena tez y nevada cabellera le recorrió un escalofrío por la espalda acompañada por una sensación de incertidumbre producida por el temor de haber desarrollado una obra superior a la altura de su tiempo, estaba seguro de su creación, en la que había puesto el esfuerzo de sus últimas energías entre una y otra obra que tal vez no llegaría a finalizar, a la que había dado el espíritu de amor celeste que él sentía que debía de albergar todo hombre. Sus ojos se enjugaron en un húmedo tililar de las luces del teatro permaneciendo en la situación de continuar una obra que ya había dado su grandioso fin, pero su adormecido sentido no le hacía apreciar ni la obra, ni el estallido clamoroso que tan elevada elegía de sentimientos había producido en las tres mil almas que se habían congregado, tras diez años, para ver la que fuera la última aparición del gran maestro. Por fin, la blanca mano de una de las solistas, agarró la del bravo maestro y le hizo subir al estrado, fue entonces cuando pudo apreciar lo que su creación había hecho sentir a los presentes, el canto a la pureza del interior humano había bañado, de tal modo a los oyentes que no podían sino, tras salir de su estupefacción ante lo producido, más que aplaudir y elogiar entre unos gritos imperceptibles a los oídos de Beethoven la obra maestra que se había ejecutado.

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«El Himno de la Alegría, su cardinal artículo de fe, quiso Beethoven musicarlo a sus veinte años; el poema de Schiller era entonces reciente. Realizó este proyecto treinta y cuatro años después. Mientras tanto, expresó esta misma idea en varias formas. Ya con la Séptima y Octava Sinfonías planeó simultáneamente la Novena y Décima, ambas con coros. […] Mucho tiempo reflexiona y piensa las palabras que convendrán al final de la Novena Sinfonía, mas por fin, dirigiéndose a su discípulo exclama: “Ya está, ya lo tengo decidido; cantaremos la canción del inmortal Schiller.”»

Beethoven, Emil Ludwig.

- - -

No es un tópico, sólo es necesario escucharlo para darse cuenta, una de las obras más inmortales de la Humanidad ha influído hasta, en nuestros, días para el tamaño que han de tener los discos compactos. Pero es en directo como hay que aprehenderla… es una de esas cosas que da la energía suficiente para soportar los advenimientos mediocres cotidianos que de otra manera se harían insufribles.

Propósito

2005-06-02T07:09:00.000+02:00

No renegaré de quien en mis labios dejó la miel que la inquietud del amor deposita, ni dedicaré reproche alguno a aquel que introduzca la mística desazón de la búsqueda en mi pecho, no huiré de quien me susurre complejos versos cargados de imágenes que al descifrarlos me produzcan palpitaciones o vigilia, ni vestiré de enemigo a quien encomiende mi vida al sobresalto que las maravillas eternas producen en el carácter; porque sólo los necios viven en la carcajada y los buscadores en la sonrisa.

- - -

Es una muerte escondida
este mi bien prometido,
pues no puedo ser querido
sin peligro de la vida.

Mas sólo porque me quiera
quien en vida no me quiere,
yo quiero sofrir que muera
mi vevir, pues siempre muere;
y en perder vida perdida
no me cuento por perdido,
pues no puedo ser querido
sin peligro de mi vida.

Canción, Jorque Manrique.

Palabras dibujadas

2005-06-01T06:47:00.000+02:00

Hoy me gustaría dibujarte el agua cristalina en la que mis sueños son los peces anaranjados que se hacen requiebros; mostrártela tan líquida como sumergido me encuentro, y que vieras las sonrisas dibujadas por las ondas en su espejo al tocarla con el dedo.
Si al escribírtelo lo pudieras sentir… porque no sólo es para verlo.

- - -

…aquí a mi desde Creta, a este templo sagrado donde hay un bello huerto de manzanos y hay altares de humeante incienso:
en él un agua fresca rumorea entre las ramas de los manzanos, todo el lugar está sombreado por las rosas y del ramaje tembloroso desciende el sueño;
en él un prado, pasto de los caballos, está lleno de flores de la primavera y las brisas soplan oliendo a miel…
aquí tu… tomando, diosa chipriota, y en copas áureas néctar mezclado con alegría de fiestas mientras escancías suavemente.

Safo.

- - -

Tal vez, con la biblioteca de Alejandría se perdieron los nueve supuestos libros de Safo, lástima de epigramas, de yambos, de pensamientos, que dejó una de las pocas poetisas de la antigüedad.

Sobre lo imposible

2005-05-31T07:06:00.000+02:00

¡Imposible! pensó, dejando su mirada perdida como un reo mira tras las barras que han acabado con su libertad. Como cadenas que vejan su independencia, se ciernen pensamientos que le pierden en intrincados laberintos de desesperación… ¡No hay imposible! Abre tu mente porque esa palabra no existe, la limitación vendrá con el fin de tus actos, reposa tus pensamientos y llegarás allá donde quieras si destierras la imposibilidad —y esto es un hecho, te lo confirmo—. El final de los actos y los pensamientos está allá donde éstos se extinguen, no donde se mutilan. El intento es la medicina de la imposibilidad porque «imposible» es el nombre de una estación de término.

- - -

Deja ya de rondar el mar y los pellejos de las olas empujando los navíos, bajo el cielo estamos nosotros los peces y los árboles son las algas.

Deja Ya de Rondar el Mar, de Yorgos Seferis

Otra mirada, otra visión

2005-05-30T07:14:00.000+02:00

Apoyé mi cabeza sobre la hierba y mi mirada se dirigió a las nubes que formaban fastasmagóricas formas de gris intención que inquietaban mi espíritu; desconcertado, a pesar de la terrible incógnita que ello conllevaba, me atreví a cerrar los ojos y elevar el pensamiento a aquellos momentos en los cuales, las vivencias, fundieron los sentidos con el aire, el perfume y la dulce melodía que regocijaba mi pecho. Al abrir los ojos las nubes blancas dibujaban sutiles formas que me sumieron en líquida ensoñación de quien nada en onírico océano de despertares blancos, luminosos. Me di cuenta de que cada día aprendía una forma de ver con mi mente la certeza de un nuevo despertar.

- - -

No me sostengas. Todo
es ya cielo. ¡Asómate!

Mi cuerpo está cayendo,
—¡qué hondura de memorias!—
mi cuerpo sin tus manos,
sin tus plumas de cera.

Desde el nivel de un sueño,
falto de fe en sus alas,
se escapó de tu sombra
temblando en una lágrima.

Deshilándome el pecho
por tu espejo resbala:
¿un siglo?…
¿Dos?…
¿La aurora?…
¡Tu vientre sobre el agua!

Nacimiento, de Emilio Prados

En el camino

2005-05-29T11:59:00.000+02:00

El viajero encuentra en el camino su auténtica realidad, no en un lugar en concreto, ni en el rumbo tomado cada nueva mañana cuando encamina sus pasos a nuevas experiencias y quehaceres; tampoco por el destino de su viaje —desconocido para él— y, de su punto de partida, no le queda memoria… La identidad del viajero se forja en cada paso según las plantas de sus pies encallecen y sus tobillos, rodillas y muslos se manchan con el polvo y lodo del camino. El verdadero viajero suma singulares amaneceres y noches estrelladas y, cuando se cruza con otro caminante de su estirpe, se miran a los ojos y con lacónica conversación relatan vivencias sin intentar disuadir de ninguna marcha, porque la forja del camino es diferente aún siendo idéntico el paisaje para cada viajero.

- - -

Nuestros sentidos rompen el mundo
en pedazos. Al combinarlos, componemos
con ellos muchos otros mundos
sucesivos. Y esos fragmentos se trasladan
continuamente de un mundo al otro,
Circulando en una corriente que,
«más allá de los sentidos», tal vez
representa el mundo real.

Heráclito, de Athos Dimulá

Experimentos

2005-05-28T05:39:00.000+02:00

¿No has intentado alguna vez respirar hasta que no pudieras más? ¿No
has cerrado nunca los ojos en la orilla del mar para experimentar algo
en tus pies?¿No has mirado nunca por la cerradura de una puerta que
siempre estaba cerrada? ¿Has intentado escuchar el aire en el bosque?
¿No has llevado nunca tus fuerzas al límite y, después, has reído hasta
que los ojos se llenaban de lágrimas? ¿No has saltado nunca el mayor
número posible de peldaños? ¿No has experimentado nunca? ¿Has sido
niño, adolescente?

Las Venus de Botticelli

2005-05-27T23:31:00.000+02:00

Hay una Venus cuyos cabellos mueve el Céfiro, cuya faz exhala tranquilidad inmutable, cuyos ojos son el recorte perfecto de la mirada sensual y cuyo semblante asemeja una flor de idilio. Una Venus desnuda como Natura que parte de la divina proporción. Hay otra Venus con semblante pasivo y ademán humano, como si hubiesen desubicado una virgen de santoral de un retablo a un entorno mitológico, con un Cupido, con un edén… pero donde nace la Venus exuberante y salvaje el color, las formas y la conjunción de los elementos se me antoja irresistible. Ambas son de Botticelli.

Ars mater

2005-05-26T22:28:00.000+02:00

Del auténtico arte aflora el alma, generando el contenido de un elemento que sirve para definir valores intrínsecos de la auténtica verdad no supeditada a la inmediaciones materiales en las que se desarrolla, como son las grandes obras de todos los tiempos, se libera una inmensa fuerza contenida en un contexto dispuesto a ser descubierto, explorado porque las grandes obras, sean literarias, plásticas o del cariz que tengan no se supeditan nunca al cuerpo en el que nacen, es decir, tienen un alma. Son los momentos en los que el ser humano se convierte en creador, mucho más allá de la mera emulación o continuidad, en el Arte siempre hay algo tanto nuevo como permanente: Sempiterno, que es su alma. Por ello, las Obras se pueden sentir, las vibraciones que emanan incitan más allá del sentido más obvio con el que se aprecian transmitiendo otra dimensión lejana a la material. Este es el Arte Perfecto.
Cuando una Obra, además, encuentra a quien tiene una percepción adecuada, afinada para absorber su significado se produce un nexo capaz de producir aquel éxtasis de los sentidos que tan pocas veces uno tiene la suerte de percibir en la vida y que le ponen en una sincronía con la Naturaleza como una parte inalienable del Todo. Por ello, educar la sensibilidad es buscar nuevos horizontes perceptivos más allá de las meras sombras que una primera percepción produce […].

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«Recuerdo que mi padre me decía cuando ya era un hombre muy mayor: “La técnica es algo que se puede aprender, pero lo que se destila de ella es lo que uno aporta como ser humano. Nunca hay que olvidar que lo que se opera no es una cosa muerta. Se opera a un cuerpo viviente.” Él hablaba como médico, pero sus palabras dejaron una profunda huella en mi vida musical.»

Hertbert von Karajan

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«Tenía un enorme talento musical, dominaba un repertorio amplísimo, absorbía las partituras como una esponja… Era un genio». Sir Georg Solti sobre Karajan.

El Cielo en la Tierra

2005-05-25T03:26:00.000+02:00

Toqué el cielo, apenas rozando con las yemas de mis dedos su licuada frescura; me estremeció por completo la sensación de alba que profunda oculta el firmamento el cual, aparentemente oscuro, engloba incontables amaneceres. Lancé entonces mi botella al proceloso avatar estrellado, donde las centellas juegan en remolinos a infinitud de creaciones para que navegara inserto el mensaje de mis suspiros contenidos… allá donde tantas esperanzas se han elevado como esferas de helio aguardará ser retomada algún día… Hoy solamente, la espera.

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La vidriería de Beykoz
es de lo más moderno que existe.
Se producen allí
vidrieras no siempre transparentes,
vasos para agua un poco torcidos,
pero los vasos para licor de vidrio tallado
son puras maravillas.

Sélime no era el jefe del equipo,
pero tenía el don de los grandes maestros.
Del vaso salido de sus dedos,
usted podía,
a ojos cerrados,
hacer un espejo.

Y Sélime le miraba a usted,
como para perforar un misterio,
para comprender no se sabe qué.
Cuando él creía en algo,
su fe no se mezclaba,
y aquello que amaba,
lo amaba sin partición.
Él amaba las vidrieras,
las lámparas
y los garrafones,
y aborrecía los vasos para licor…

Sélime, Hijo de Chabane
Nazim Hikmet

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… El amante ama la perfección de lo amado.

Los Conciertos de Chopin

2005-05-24T00:13:00.000+02:00

He escuchado que Chopin no era un perfecto orquestador de obras, de ahí que sus dos conciertos para piano adolezcan de ciertas «liviedades» que un maestro de la orquestación como Ravel o Berlioz pudieran bordar. Además, el segundo concierto, al parecer, es en orden cronológico, anterior al primero (vicisitudes aparte). Sí era Chopin, sin embargo, un virtuoso del piano, sus manos levitaban sobre el ajedrezado teclado acariciando, de tal manera las teclas que, agradecidas muestran no sus característicos martilleos, sino susurros de dulce armonía y encantadora sutilidad. A veces, galopando con compases fervientes, en ocasiones, sugiriendo un ritmo más suave como un atardecer estival. Sé que las «liviedades» sobre la orquestación no se pasan por alto, sino que se olvidan cuando el conjunto de la obra sustrae al espíritu a las elevadas sensaciones que produce.

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«Por consiguiente, no sabría aplicarse un análisis inteligente de los trabajos de Chopin sin encontrar bellezas de un orden muy elevado, de una expresión completamente nueva y de una contextura armónica tan original como sabia. En él la audacia se justifica siempre; la riqueza, incluso la exuberancia, no excluyen la claridad; la singularidad no degenera en extravagancia barroca: los adornos no están desordenados y, el lujo de la ornamentación no recarga la elegancia de las líneas principales. sus mejores obras abundan en combinaciones que, puede decirse, forman época en el manejo del estilo musical. Atrevida, brillantes, seductoras descubren su profundidad con tanta gracia y su habilidad con tanto encanto, que con pena podemos sustraernos lo bastante a su atractivo arrollador, para juzgarla fríamente desde el punto de vista de su valor teórico; éste ha sido ya notado, pero se hará reconocer más y más cuando llegue el tiempo de un examen atento de los servicios ofrecidos al arte, durante el período que Chopin ha abarcado»

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Franz Liszt habla sobre Chopin en una obra en la que dibuja la arrebatadora sutileza del artista a través de su música, a través de su vida; no como un biografo o crítico sino como un amigo y músico.

La Verdad en versales

2005-05-23T07:33:00.000+02:00

Cuando las palabras llenan el corazón y satisfacen los sentidos, segregando alimento para el sentimiento, cuando enfocan la realidad con la clarividencia que borra el oneroso cotidiano advenimiento de comunes días, entonces, surge la poesía; como imponente torrencial que lava el día y llena de frescor los lirios, las rosas, saucos y verdea las campiñas, donde se muestra la flor escondida, la melodía musitada por el espíritu, entonces surge, desde lo más profundo, el arte más antiguo con el que el Hombre comenzó a transformarse en esencia partiendo de básica materia, rompiendo la dura roca para hallar el diamantino elemento; allá donde el lujo es la posesión inmaterial del aire, el imponente empuje musical de los tonos o la voluptuosa impresión de la imagen a través de la realidad que se encierra en cualquier átomo de la Verdad.

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«Lectura sin amor, ciencia sin respeto, formación sin corazón, es uno de los peores pecados contra el espíritu.»

«Arte es la conjunción del mundo paterno y materno, del espíritu y la sangre; puede empezar en lo sensual y acabar en lo abstracto o tener su comienzo en un puro mundo de ideas y terminar en la más sangrienta carnalidad. Toda obra de arte que no sea puro juego de manos tiene este doble rostro peligrosamente sonriente, este hombre-mujer, esta comunidad de lo instintivo y lo puramente espiritual.»

Hermann Hesse.

Klimt. Cruda visión

2005-05-22T23:28:00.000+02:00

Mantos purpúreos que sumen la imaginación en un onírico orientalismo patente en la indumentaria de las licuadas figuras casi destiladas en un alma que se aferra a un beso, a un abrazo… Sonrisas crudas de carácter armado, el sueño encogido como el de un recién nacido, la vida a través del cuerpo y el cuerpo a través del lienzo, la mujer… El paisaje puntillista, difuso acercado por orinomancia de las flores de Italia, de los parques de Viena… El olor de los aceites esenciales…

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«Es cierto que nadie es más realista que idealista. Por contraste con el celaje de la ilusión, se siente más duramente la dura piedra de la realidad»
Azorín.

La tormenta que no cesa

2005-05-21T23:58:00.000+02:00

Arañado su rostro por las ráfagas huracanadas del salitre, divisando el inmenso oleaje estrellándose contra el dique del faro; inexpugnable en su inmensidad el océano levanta brazos agitados que golpean sañudamente la torre guía espumando sus terrazas y nebulando los haces de luz mientras vilipendian la embarcación como frágil hoja que mece el viento de otoño, a merced de la iracunda tempestad. Pero el viejo marinero, iniciado en las furias de los elementos —éstas son la prueba del tesón y la fortaleza de espíritu—, yergue su pecho y sujeta aún con más fuerza las amarras haciendo de su inquietud combustible para su infrenable trabajo en la lucha, no contra el invulnerable océano, sino contra el desaliento y la capitulación. ¡Tu inmensidad, tu imponencia, tu invulnerabilidad, no es la negación de mi mesurada intención ni el freno de mi objetivo, sino aquéllo que lo hace valioso en mi lucha por obtenerlo! Es entonces cuando el bravo océano acrisola la insignificancia del individuo con el tesón certero —la infranqueable voluntad— y de ello nace el imbatible potencial humano ante la adversidad.

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Huyo del mal que me enoja
buscando el bien que me falta.
Más que las penas que tengo
me duelen las esperanzas.

Tempestades de deseos
contra los muros del alba
rompen sus olas. Me ciegan
los tumultos que levantan.

Nido en el mar. Cuna a flote.
La flor que lucha en el agua
me sostiene mar adentro
y mar afuera me lanza.

Cierro los ojos y miro
el tiempo interior que canta.

Cerrando los Ojos, Manuel Altolaguirre

Los mitos humanos

2005-05-20T22:56:00.000+02:00

Idealizaron númenes no como deidades imperturbables a su Historia, ajenas al Hombre que estaba sujeto a sus avatares como sino, porque el destino es un camino ligado al hombre en el que no hay rebelión fructuosa. Son sus dioses, por tanto, la extrapolación de las pasiones, virtudes y vicios más humanas, espirituales y depravadas que desde los ignotos tiempos en que se pudo discernir un mito nos han acompañado. Creo que son los griegos los que mejor han entendido la relación Hombre-Naturaleza, el gran mito griego es la propia esencia humana en su lucha por inmortalizar su hazaña en ser recordado por generaciones venideras. Leer la Teogonía de los griegos es revivir, de alguna forma el espíritu luchador del Hombre en un esfuerzo por conceptualizarse, ser algo más que Hombre-materia y llegar a ser Naturaleza-Espíritu.

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«¡Pastores del campo, triste oprobio, vientres tan sólo! Sabemos decir muchas mentiras con apariencia de verdades; y sabemos, cuando queremos, proclamar la verdad.»
Así dijeron las hijas bienhabladas del poderoso Zeus. Y me dieron un cetro después de cortar una admirable rama de florido laurel. Infudiéronme voz divina para celebrar el futuro y el pasado y me encargaron alabar con himnos la estirpe de los felices Sempiternos y cantarles siempre a ellas mismas al principio y al final. Mas, ¿a qué me detengo con ésto en torno a la encina o la roca?
Comencemos por las Musas que a Zeus padre con himnos alegran su inmenso corazón dentro del Olimpo, narrando al unísono el presente, el pasado el futuro. Infatigable brota de sus bocas la grata voz. Se torna resplandeciente la mansión del muy resonante Zeus padre al propagarse el delicado canto de las diosas y retumba la nevada cumbre del Olimpo y los palacios de los Inmortales.

Teogonía, Hesíodo.

La imagen de las palabras

2005-05-19T23:54:00.000+02:00

Hoy no tengo palabras. Sólo una imagen: fascinación: El producto de que cada día se deposite en mi corazón la esperanza del porvenir. Fascinado por lo que he recorrido, ¡hemos recorrido! pero fascinado también por lo que tenemos que recorrer… No son palabras ¡es una imagen! (mírala atentamente, atiéndela tiernamente). Busca el sentido en cada palabra porque cada una de ellas es un odre en el que introduzco algo de mí ¿Vale más una imagen que mil palabras?

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Quiero decir y no digo,
y estoy sin decir diciendo;
quiero y no quiero querer,
y estoy sin querer queriendo.

Cantares, Antonio Machado y Álvarez

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Antonio Machado y Álvarez no fue sólo el padre de grandes poetas sino un gran folclorista que recopiló los cantes flamencos cantados en soleares, seguirillas y otros palos en la obra Cantes Flamencos.

En la luz, las ideas

2005-05-18T23:09:00.000+02:00

Una luz que ilumine el quehacer diario merece un despertar repleto de
iniciativas, una idea que ilumina el pensamiento puede ser un
estandarte que guíe a un regimiento, una llama en el corazón es la
dicha que guía toda una vida.

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La poesía se refiere directamente al lenguaje. La estética no
es una expresión tan incorrecta como creen esos señores. A mi
entender, la mejor expresión es la de teoría de la belleza.
La poesía es una parte de la técnica filosófica. El predicado
filosófico […]. Si se elabora la poesía verdadera, según su esquema
necesario, de la poesía necesaria nace la poesía ideal, la poesía de
la belleza. (Armonía, eufonía, etc., todo comprende la belleza en
general.)

Georg Philipp Friedrich von Hardenbertg «Novalis».

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El inmenso bagaje cultural que encierra la figura de Novalis llega a
hacerme pensar en la diletancia como obligación cuando las conexiones
entre los intereses de un poeta son tan extensos que abarcan múltiples
ramas de las ciencias conocidas en su época, si bien es cierto que
Novalis sigue un recto criterio en su expresión literaria guiada por
sus profundas creencias, llego a sentir en su obra la inquietud de la
pasión humana y el crudo sentimiento.